tag:blogger.com,1999:blog-7755937014948517042024-03-14T08:57:30.178+01:00Via dell'UniversitàVia dell'Universitàhttp://www.blogger.com/profile/00286253893477393582noreply@blogger.comBlogger93125tag:blogger.com,1999:blog-775593701494851704.post-37757835759061486912013-01-16T22:29:00.000+01:002013-01-16T22:32:25.271+01:00MI BASTA COSI'<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2jtX2ff6RtuuzLHwmmvoYWph-NUs9fejXyQxMmRCuki-bCx547hxrzBv9LkKfAIlGpzY5FWO_GRQ1wIN7DGhh1VW0f2fTzS44E03axRJb49Z3dhQqxMn85RigqE2At8Zk2NmOAOu6Z48/s1600/angel+gonzalez.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2jtX2ff6RtuuzLHwmmvoYWph-NUs9fejXyQxMmRCuki-bCx547hxrzBv9LkKfAIlGpzY5FWO_GRQ1wIN7DGhh1VW0f2fTzS44E03axRJb49Z3dhQqxMn85RigqE2At8Zk2NmOAOu6Z48/s320/angel+gonzalez.jpg" width="216" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">Se io fossi Dio<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">E avessi il segreto<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">Farei un essere esatto a te;<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">lo proverei<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">(alla maniera dei panettieri<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">Quando provano il pane, ovvero:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">con la bocca),<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">e se questo sapore fosse<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">uguale al tuo, ossia<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">il tuo stesso odore, e il tuo modo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">di sorridere,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">e di stare in silenzio<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">e di stringere la mia mano strettamente,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">e di baciarci senza farci male<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">- Di questo sì, sono sicuro: metto<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">Tanta attenzione quando ti bacio-;<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;"> allora,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">se io fossi Dio,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">potrei ripeterti e ripeterti<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">sempre la stessa e sempre differente<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">senza stancarmi mai del gioco identico<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">senza disdegnare neppure quello che fosti<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">per quella che saresti diventata tra un attimo;<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">ancora non so se mi spiego, ma voglio<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">chiarire che se io fossi<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">Dio, farei<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">Il possibile per essere Ángel González<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">per amarti così come ti amo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">per attendere con calma<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">affinché ti creda te stessa ogni giorno,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">affinché sorprenda tutte le mattine<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">la luce appena nata con la tua propria<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">luce, e scorra<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">la tenda impalpabile che separa<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">il sogno dalla vita,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">resuscitandomi con la tua parola,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">Lazzaro allegro,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">io,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">bagnato ancora<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">di ombre e pigrizia<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">sorpreso e assorto<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">nella contemplazione di tutto quello<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">che, in unione di me stesso,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">recuperi e salvi, muovi, lasci<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">abbandonato quando – dopo – taci…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">( Ascolto il tuo silenzio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;"> Odo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">Costellazioni: esisti.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;"> Credo in
te.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">
Sei.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;">
Mi basta.)<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;"><i>Traduzione di <a href="http://xn--via%20dell%27universit-z2b/">Francesca Coltraro </a>- Poesia di <b>Ángel Gonzaléz Muñiz </b></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;"><i><b><br /></b></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; mso-ansi-language: IT;"><i><b><br /></b></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222;"><b>ME BASTA ASÌ</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222;">- Testo originale di Ángel Gonzaléz Muñiz -</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222; line-height: 150%;">Si
yo fuera Dios</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">y
tuviese el secreto,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">haría<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">un
ser exacto a ti; <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">lo
probaría<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">(a
la manera de los panaderos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">cuando
prueban el pan, es decir:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">con
la boca),<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">y
si ese sabor fuese<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">igual
al tuyo, o sea<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">tu
mismo olor, y tu manera<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">de
sonreír,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">y
de guardar silencio,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">y
de estrechar mi mano estrictamente,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">y
de besarnos sin hacernos daño<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">-de
esto sí estoy seguro: pongo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">tanta
atención cuando te beso;<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">entonces,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">si
yo fuese Dios,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">podría
repetirte y repetirte,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">siempre
la misma y siempre diferente,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">sin
cansarme jamás del juego idéntico,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">sin
desdeñar tampoco la que fuiste<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">por
la que ibas a ser dentro de nada;<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">ya
no sé si me explico, pero quiero<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">aclarar
que si yo fuese<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">Dios,
haría<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">lo
posible por ser Ángel González<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">para
quererte tal como te quiero,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">para
aguardar con calma<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">a
que te crees tú misma cada día,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">a
que sorprendas todas las mañanas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">la
luz recién nacida con tu propia <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">luz,
y corras<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">la
cortina impalpable que separa<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">el
sueño de la vida,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">resucitándome
con tu palabra,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">Lázaro
alegre,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">yo,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">mojado
todavía<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">de
sombras y pereza,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">sorprendido
y absorto<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">en
la contemplación de todo aquello<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">que,
en unión de mí mismo,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">recuperas
y salvas, mueves, dejas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">abandonado
cuando -luego- callas...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">(Escucho
tu silencio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;"> Oigo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">constelaciones:
existes.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;"> Creo en ti.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">
Eres.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;">
Me basta.)<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES" style="color: #222222;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222;"><b>Biografia d'autore:</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="color: #222222;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIUh24uBhIfJ54JWJVajgP7Q1QKOPp4Ppd7gTOTpMx2kf3MFo7PmcM-FUztWndkkGDixlTRhE1H2m1R7A30mbaQoo3oEiWzCLGvAMBCAh9JYIvZAIcDL0g3FIBTzjYGbNuJrpiJISRL_o/s1600/AngelGonzalez.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIUh24uBhIfJ54JWJVajgP7Q1QKOPp4Ppd7gTOTpMx2kf3MFo7PmcM-FUztWndkkGDixlTRhE1H2m1R7A30mbaQoo3oEiWzCLGvAMBCAh9JYIvZAIcDL0g3FIBTzjYGbNuJrpiJISRL_o/s1600/AngelGonzalez.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Ángel Gonzaléz Muñiz nasce a Oviedo nel 1922, in questa preziosa città
capoluogo del Principato delle Asturie, dove ogni angolo sembra incantato e il
tempo sospeso. L’infanzia è segnata dalla morte prematura del padre , e
l’adolescenza dalla Guerra civile, esperienza dell’umiliazione, della sconfitta
e dell’impotenza, come affermerà González stesso. L’ossessione della poesia
nasce nel 1943, durante una lunga degenza per cura di tubercolosi; la malattia
costringerà González a ritirarsi in un paesino in montagna dove, allettato per
tre anni,avrà come assidua compagna la poesia. Superata la malattia, iniziò a
studiare diritto presso l’Università di Oviedo, per poi spostarsi a Madrid dove
frequenterà la Escuela Oficial de Periodismo. Iniziata la carriera di
giornalista, González presto si accorgerà di non voler dedicare tutta la sua
vita a questa attività difficile e spesso frustrante, dato che molti dei suoi
articoli furono censurati o pubblicati con mezze verità, poiché egli non
rispettava ciò che si poteva dire e ciò che invece si doveva tacere. Spostatosi
a Barcellona e pubblicato il suo secondo libro Sin esperanza, con
convencimiento (1961), inizia a fare amicizia con il circolo di poeti di
Barcellona e si ascrive anch’egli alla generazione che poi verrà definita
Generaciòn del ‘50. Ma la sua vita prende un ennesima piega differente;
invitato a dare una conferenza nel 1970 presso l’Università del Nuevo Mèxico,
ad Albuquerque, vi rimane diversi anni in qualità di visiting professor, che
svolse anche presso l’Università dell’Utah, facendo ritorno non di rado nella
sua amata patria. Ánglel Gonzále fu anche eletto membro della Real Academia
Española e ricevette numerosi premi tra cui: Premio Antonio Machado nel 1962,
il Premio Principe di Asturia nel 1985, il Reina Sofìa di poesia Iberoamericana
nel 1996 ed il Primer premio internacional de Poesìa Ciudad de Granada-
Federico Garcìa Lorca nel 2004. Il poeta si è spento a Madrid il 12 gennaio del
2008. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Nota del traduttore: Ero ad Oviedo quando, per una
serie di eventi casuali mi ritrovai fra le mani l’Antología Poética di Ángel
González; i suoi versi mi hanno accompagnato nelle giornate piovose, tipiche
del clima ovetense, e nelle passeggiate calde di giornate assolate quando dal
parco San Francisco si ode il richiamo dei pavoni dai colori attraenti. Ángel
González si inserisce fra le voci più originali della poesia spagnola
contemporanea. La sua opera è un misto fra intimismo e poesia sociale con un
particolare tocco ironico; le tre tematiche che ritornano sempre nelle sue
poesie sono lo scorrere del tempo, la tematica amorosa e quella civica. Il
linguaggio usato è puro, trasparente e accessibile dato che tratta assunti
pressoché quotidiani. Si avverte sempre il contrasto tra l’effimero e l’eterno,
tra lo scetticismo ed il bisogno di credere in qualcosa; e di frequente questo
qualcosa si identifica con l’Amore intenso, puro ed eterno, che nulla e nessuno
può ostacolare.<o:p></o:p></div>
<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Via dell'Universitàhttp://www.blogger.com/profile/00286253893477393582noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-775593701494851704.post-55239802417294272562013-01-16T21:40:00.001+01:002013-01-16T21:40:59.566+01:00ISTINTO D'ETERNITA'<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjK41ygfaA62251WSlxH4WkuIxusumJnb33tmnKQhEL0i5bVU-nB2urWhwJXB0WMo_aNY5IYrvpFVvVu4btTV3dZ4ipXuYJtxOuKlxfI0KCaTfNUrJvGU17NU4JeY1GSlVSeHK0nirQnzw/s1600/Aurora.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjK41ygfaA62251WSlxH4WkuIxusumJnb33tmnKQhEL0i5bVU-nB2urWhwJXB0WMo_aNY5IYrvpFVvVu4btTV3dZ4ipXuYJtxOuKlxfI0KCaTfNUrJvGU17NU4JeY1GSlVSeHK0nirQnzw/s320/Aurora.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Che si fotta la bella scrittura.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Quando la vita non è illusione, ma tatto, atavica
sensazione, primordiale dolore.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Asciugo il piede per reimmergerlo nella pozza. Umida, calda,
protezione.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Veniamo tutti dall’acqua.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Quant’acqua c’è nella
vita.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Nostalgia.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Nostalgia di madre.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Ovunque, chiunque si trascinerà dietro una mancanza
fantasma. Mamma.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Com’era caldo e unico l’universo di quella capanna. Utero.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Ce lo ricordiamo tutti, prima o poi.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Un istante.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Un piccolo tempo.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Tutto là. Vista, morte, coito, calore, dolore, dolore.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Primo errore dell’umanità è la sua nascita, la casa di
bambole in cui s’è incatenato. Mendace, uomo.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Amore.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Esiste?<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Istinto di ritorno all’inizio. Istinto d’eternità. Illusione
verace. <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Tutto là.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Amore, ti amo. Muori e godi con me.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Non è una lingua, una metrica fra me, te, lei.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Quello, il respiro che insieme lega.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Se ne dimenticano tutti, prima o poi.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">La prima incoscienza che rende l’uomo peggiore di un atomo.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Ti amo.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<a href="http://xn--via%20dell%27universit-z2b/">Nicola Fatighenti</a></div>
Via dell'Universitàhttp://www.blogger.com/profile/00286253893477393582noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-775593701494851704.post-72810883850605857072012-09-29T21:24:00.000+02:002012-09-29T21:24:39.522+02:00UNO STATO DI ASSENZA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUoxEB8MlRhsmzcXsfJINccQw-t6DhH83pmzBBu9_18E5-AqpruwF11a3AAlfvYnnMUn21r1LZqWx54o1BdKJLKNtx9ei3Qc0d4UrLW7UlJfO2ujVkpkw3Cw6baE3L5savx9n2KH3MdCo/s1600/Salvador-Dali-Montre-Molle-au-Moment-150203.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="253" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUoxEB8MlRhsmzcXsfJINccQw-t6DhH83pmzBBu9_18E5-AqpruwF11a3AAlfvYnnMUn21r1LZqWx54o1BdKJLKNtx9ei3Qc0d4UrLW7UlJfO2ujVkpkw3Cw6baE3L5savx9n2KH3MdCo/s320/Salvador-Dali-Montre-Molle-au-Moment-150203.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="line-height: 150%; text-align: justify;">Una strana inquietudine, uno stato di assenza fisica, mentale, spirituale.
Nessuna droga in corpo. Immersa in un gioco di cui non conosco le regole, non
ne sono padrona, mi faccio trascinare nel vortice dell’inadeguatezza,
osservando un flusso che non ha sostanza, che non ha forma né concretezza; ha
odore.</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Un senso di vomito, piacevole, formicola dentro le mie membra, aumentando i
battiti cardiaci e il fremito delle mani, che tremano, ora, mentre scrivo. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Uno stato di assenza. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Una dimensione di instabilità.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Qualcosa mi sta possedendo, non riesco a controllarlo, e i miei sensi
scelgono di non farlo, mi lascio travolgere da raggi solari che sussurrano
censura. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Uno stato di assenza.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Una dimensione di precarietà.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Lascio la finestra aperta per prendere aria, per cambiare la puzza di
questa camera, assorta nel fumo di sigarette che non mi uccideranno. E intanto
cado; cado sul terreno della mia gioventù risucchiando la linfa vitale di un
individualismo radicato, che si eleva a inno di autenticità di fronte all’integra
precarietà della mia stessa esistenza. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Fuori un’umanità che scorre, inseguendo la morte che cammina affianco ad
ognuno, quotidianamente; pensarlo è difficile, realizzarlo è immediato.
Corriamo e sprofondiamo, lentamente, dentro il vortice di una guerra non
ufficializzata.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Ha senso dire tutto questo?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Pecore di gregge, assetate, noi siamo i creatori di una manipolazione
mentale che ipnotizza le masse.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Uno stato di assenza.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Una dimensione terrificante.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Ho perso il controllo del mio persistere, dentro tutto questo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Il bipolarismo della coscienza, da giorni, possiede il lato surreale del
mio essere. Leggere questo suggerirebbe la presenza di una paranoia, di
qualcosa che ferisce, fa male, provoca laceranti strappi di personalità. Invece
io mi sento viva. Dirlo è pericoloso, diventa censura. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Per giorni sospesa, inevitabilmente, fuori dagli schemi sociali, appesa ad
un gancio musicale, parole di inchiostro che non trovano il ritmo; ho voluto
vivere. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Ieri notte sono piombata, di nuovo, dentro il vortice di immagini, quelle
date dai pregiudizi, quelle che, verbalizzate, spaventano. Un bipolarismo con
il paradosso di una condizione precaria, fulminea, passeggera, si radica più
forte, rompendo il romanticismo di questo sentire.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Uno stato di assenza.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
Una dimensione affascinante.<o:p></o:p><br />
<br />
<br />
<a href="http://xn--via%20dell%27universit-z2b/">Francesca Schillaci</a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Via dell'Universitàhttp://www.blogger.com/profile/00286253893477393582noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-775593701494851704.post-78927098611532305482012-09-29T19:48:00.001+02:002012-09-29T19:48:41.339+02:00UNO STILE BRUTALE, QUELLO DI RUBEN FONSECA<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=775593701494851704" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a><span style="text-align: justify;"><i>Se non avete mai sentito
parlare di Rubem Fonseca, questa è una buona occasione per farsi un’idea su
questo autore contemporaneo brasiliano e approfittare della lettura di uno dei
suoi racconti che potrebbe risultare puramente sconvolgente.</i></span><br />
<span style="text-align: justify;"><i><br /></i></span>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbb18OQ28qSqmn-c2LFpj13WYhFPwYUavqfQhUelpphkYDKKYPB5mlaEtacK9t0z0_MYj-II6PvDc8HH647LGJ_ChtP2aJi9ITAa0GKs_Ksof39xfpYhyDKUd1Bk6dykvFnQ5A1amjUQc/s1600/download.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="215" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbb18OQ28qSqmn-c2LFpj13WYhFPwYUavqfQhUelpphkYDKKYPB5mlaEtacK9t0z0_MYj-II6PvDc8HH647LGJ_ChtP2aJi9ITAa0GKs_Ksof39xfpYhyDKUd1Bk6dykvFnQ5A1amjUQc/s320/download.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="text-align: justify;"><span style="font-family: Calibri; font-size: 16.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: IT; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT; mso-no-proof: yes;"><br /><!--[endif]--></span></span>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Calibri; font-size: 16.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: IT; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT; mso-no-proof: yes;"><!--[if gte vml 1]><v:shapetype id="_x0000_t75" coordsize="21600,21600"
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</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Rubem Fonseca nasce a
Juiz de Fora (nello stato di Minas Gerais, Brasile), l’11 maggio del 1925; la
sua biografia è irregolare poiché esercita varie attività professionali prima
di dedicarsi nella vita completamente alla letteratura. Gli studi in legge, le
nozioni di medicina legale, ma soprattutto la professione di commissario di
polizia esercitata nella favela Ciudade de Deus, hanno inciso profondamente
nella sua vita e nella sua formazione letteraria poiché gli anni in cui ha lavorato nelle
favelas gli hanno permesso di essere lo scrittore brasiliano che più ha avuto
contatto con quella realtà.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Le favelas, ovvero le
baraccopoli brasiliane costruite in genere nelle periferie delle gradi città
(prevalentemente con materiali di scarto), sono spesso considerate una
disgrazia ed una vergogna dai brasiliani ma possono essere viste come una
conseguenza della distribuzione ineguale della ricchezza del paese. Il degrado
sociale e la povertà favoriscono il sorgere di attività criminali, per questo
sono da sempre luogo di attività malavitose legate alla droga e alla guerra tra
gang (vi consiglio la visione del film
Cidade de Deus diretta da Fernando Meirelles, esemplare unico di stile
Neorealista che documenta la violenza delle favelas ).<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
L’attività narrativa di
Fonseca, nasce appunto dall’urgenza di manifestare attraverso i suoi racconti
il malessere della società brasiliana che si estende a tutta l’umanità immersa
nella metropoli dove tantissimi individui vivono in maniera eterodiretta e
finiscono con il sentirsi frustrati. E la frustrazione del “não ter”, di non
avere, della povertà estesa a tutti i campi (intellettuale, economica,
sessuale…) genera una violenza insaziabile che Rubem Fonseca rielabora nelle
sue cronicas facendola diventare leitmotiv letterario.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Il libro più discusso di
Rubem Fonseca, Feliz Ano Novo, è una raccolta di quindici racconti, edito nel
1975 viene censurato un anno dopo la sua pubblicazione con l’accusa di
attentato alla morale e al buon costume; siamo negli anni della dittatura, di
censura politica e culturale in un contesto sociale agitato dove non c’è spazio
per una Literatura comprometida, non c’è spazio per una voce scomoda come
quella di Fonseca, che si cimenta a scrivere della città e dei suoi problemi. È
un nuovo tempo per la storia del Brasile e la produzione di Fonseca arriva al
limite del chocante, in cui il contesto sociale si traduce in violenza come
forma di trasgressione davanti alle nuove sfide della società. L’autore si
definisce un navegator, colui che metaforicamente naviga nel mare della
quotidianità carioca fatta di tormentos. Nasce da questa precisa volontà la
verosimiglianza che troviamo nei suoi racconti, dove Fonseca traspone in
letteratura il quotidiano della metropoli in cui vive, Rio de Janeiro, metafora
del Brasile contemporaneo. La sua scrittura è violenta, brutale, asciutta e
molto spesso volgare nelle descrizioni , che risultano oscene e ripugnanti;
l’uso di molti registri linguistici contribuisce, nella sua scelta stilistica a
dare un effetto catalizzatore: per
questo non si parla solo di un linguaggio brutale e chirurgico, ma anche di un
vero e proprio linguaggio cinematografico che è capace di raffigurare l’orrore
e di ‘far vedere’ la violenza dilagante. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Per farvi un’idea di quello
che ho introdotto vi lascio con la lettura con una crônicas di Rubem Fonseca:<o:p></o:p><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhkL5ixkA66u918dDHCAg836Q_98r7a77yJBAMOVU-gr_edXBOTCRUl350x4Fzw-6BuNNfaWc_DjcVP-qYXMV6GNEX-M952RW_nrG39KP5yug-YyLk1OZOmLwu89lqgHJyeXFh4eC1xTI/s1600/favela-rocinha.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhkL5ixkA66u918dDHCAg836Q_98r7a77yJBAMOVU-gr_edXBOTCRUl350x4Fzw-6BuNNfaWc_DjcVP-qYXMV6GNEX-M952RW_nrG39KP5yug-YyLk1OZOmLwu89lqgHJyeXFh4eC1xTI/s400/favela-rocinha.jpg" width="400" /></a></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><br /></b>
<b>Ciudade de Deus</b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Il suo nome è João
Romeiro, ma nella Cidade de Deus tutti lo conoscono come Zinho, una favela di
Jacarepaguà, dove chi fa da padrone là è la droga. Lei è Soraia Gonçalves, una
donna dolce e tranquilla. Soraia aveva scoperto che Zinho era trafficante di
droga due mesi dopo che avevano cominciato a vivere insieme in un condominio di
classe medio-alta a Barra di Tijuca.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Ma ti dispiace? - le
aveva chiesto Zinho, e lei aveva risposto che nella sua vita c'era stato un
uomo che sembrava un uomo per bene ma che in realtà era un mascalzone.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Nel condominio, si crede
che Zinho sia rappresentante di una ditta di importazione. Quando arriva una
grossa partita di droga nella favela, Zinho scompare per qualche giorno e per
giustificare la sua assenza, Soraia dice alle vicine che incontra nel cortile o
in piscina che il marito è in viaggio per affari. La polizia lo cerca da
sempre, ma conosce solo il suo soprannome e sa che è bianco. Non l'hanno mai
beccato.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Stasera Zinho è arrivato
a casa dopo aver spacciato per tre giorni la cocaina speditagli dal suo
fornitore di Porto Suarez e la marijuana che viene da Pernambuco.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
I due si sono coricati.
Zinho era rapido e rude e dopo aver fottuto la moglie, si girava dall'altra
parte e si addormentava. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Soraia non diceva mai
nulla, stava sempre zitta, non prendeva mai l'iniziativa: ma a Zinho piaceva
così; a lui piaceva che la moglie gli obbedisse a letto così come gli altri gli
obbedivano nella Cidade de Deus.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Prima che ti
addormenti, ti posso chiedere una cosa?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Dimmela subito. Sono
stanco e voglio dormire, amore.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Saresti capace di
uccidere una persona per me?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Tesoro, io uccido
qualcuno perché lui mi ha rubato cinque grammi, credi che non ucciderei
qualcuno perché tu me l'hai chiesto?! Dimmi chi è. È qualcuno del condominio?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- No.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Di dove è?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Vive a Taquara.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- E che ti ha fatto?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Nulla. È un bambino di
sette anni. Tu hai già ammazzato un bambino di sette anni?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Ho già fatto sparare a
due merdine che se la volevano squagliare con delle bustine, per dargli un
esempio, ma penso che avessero dieci anni. Perché vuoi uccidere un moccioso di
sette anni?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Per far soffrire sua
madre. Lei mi ha umiliato. Mi ha portato via il ragazzo, mi ha preso in giro e
ha detto a tutti che io ero una vacca. Poi se l'è sposato. Sai, lei è bionda,
ha gli occhi azzurri e si crede d'essere il top.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Vuoi vendicarti perché
ti ha portato via il ragazzo? Ma non è che ti piace ancora quel pezzo di merda?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- No, a me piaci solo tu.
Tu sei tutto per me. Quella merda di Rodrigo non vale nulla, lo disprezzo e
basta. Voglio fare in modo che quella donna soffra perché mi ha umiliato, mi ha
chiamato "vacca" di fronte a tutti.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Potrei ucciderlo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Ma nemmeno a lei, lui
piace tanto e io voglio che quella donna soffra molto. È solo la morte del
figlio che potrebbe farla disperare.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Va bene. Sai dove è che
sta il bambino?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Sì, lo so.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Farò andare a prendere
il moccioso e lo farò portare alla Cidade de Deus. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Ma non farlo soffrire
troppo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Ma non è meglio se
quella puttana viene a sapere che il figlio ha sofferto molto? Dammi
l'indirizzo. Domani faccio fare il lavoretto. Taquara è vicino alla mia zona.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La mattina seguente,
Zinho uscì con la macchina molto presto e andò alla Cidade de Deus. Rimase
fuori per due giorni. Quando tornò, portò Soraia in camera da letto e lei,
docile, obbedì a tutti i suoi ordini. Prima che lui si addormentasse, lei gli
chiese:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Hai fatto quello che ti
ho chiesto?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Faccio sempre quel che
prometto, tesoro. Ho mandato i miei ragazzi a prendere il bimbetto a scuola e
l'ho fatto portare alla Cidade de Deus. All'alba gli hanno spezzato le braccia
e le gambe, a quel moccioso, lo hanno strangolato e lo hanno tagliato a pezzi e
dopo lo hanno lasciato davanti alla porta di casa della madre. Scordati quella
cazzo di storia, non né voglio più sentir parlare - disse Zinho.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Me la sono già
scordata.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Zinho le diede le spalle
e si addormentò. Aveva un sonno pesante. Soraia rimase sveglia ad ascoltare Zinho
che russava. Poi si alzò e prese il ritratto di Rodrigo che teneva nascosto in
un posto dove Zinho non l'avrebbe mai trovato. Ogni volta che Soraia guardava
il ritratto dell'ex-ragazzo, i suoi occhi si riempivano di lacrime. Era sempre
stato così in tutti quegli anni. Ma quel giorno le lacrime furono molte di più.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Amore della mia vita… -
disse, premendo il ritratto di Rodrigo sul suo cuore in tumulto.<o:p></o:p><br />
<br />
<br />
<a href="http://xn--via%20dell%27universita-7bc/">Francesca Coltraro</a></div>
Via dell'Universitàhttp://www.blogger.com/profile/00286253893477393582noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-775593701494851704.post-84600671444009064802012-09-27T18:09:00.000+02:002012-09-27T18:09:07.020+02:00PER LEI<div style="margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.25cm; text-align: justify;">
Vi son momenti nella vita in cui si è coinvoltissimi nell’amore.
Pensieri d’amore stipati in ogni percezione. Io penso al mio
continuo bisogno di essa (considero l’amore come di genere
femminile), alla sua assoluta importanza. Penso quanto il suo volo
valga il precipizio. Penso a lei talmente tanto che ho dei giorni in
cui mi masturbo o rimango a pensare di farlo. Mi prendo un dolce
angolo di divano e penso a una pelle cui dedicarmi, a un desiderio
che non si esaurisca mai.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.25cm; text-align: justify;">
Continuo
a torturarmi sulle decisioni quotidiane e sulle scelte future. Poi mi
colpisce una consapevolezza sulla vita. L’amore ne è il centro e
difatti, della mia, ne è la priorità. A chi dimostra di pensare
prima al conto corrente lascerei le capre.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.27cm; text-align: justify;">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfBOot4GMLwlp5GI-KvZTlTor8Xnn67NsTC4ZD9RTZ4BtUSsuZDmQ8SWntSxOfLDhJn5DGBRV94wiMugakAFIqU4RiQzCGQD1foW58AdNifebCSM2VqAY0kmKjUIsUYedQAF9AhnRn0J8/s1600/schiele-albertina.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfBOot4GMLwlp5GI-KvZTlTor8Xnn67NsTC4ZD9RTZ4BtUSsuZDmQ8SWntSxOfLDhJn5DGBRV94wiMugakAFIqU4RiQzCGQD1foW58AdNifebCSM2VqAY0kmKjUIsUYedQAF9AhnRn0J8/s320/schiele-albertina.jpeg" width="320" /></a></div>
<br />
Cos’è
questa spinta?
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.27cm; text-align: justify;">
Voglio
l’amore. Ubriacarmi di lei continuamente e da tutti i suoi flussi.
E sono grato di essere consapevole della propria potenzialità, o
meglio, della sua precedenza a tutto. Avanti a lei non vedo altro.
Chi s’inoltra senza, incespica ciecamente, si trascina avanti con
ipocrisia, con devianza, e non con l’idea che forse è l’amore,
l’illusione più reale della nostra esistenza. Addirittura che ne
sia l’unica concretezza.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.27cm; text-align: justify;">
Con
che parole descriverla?</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.27cm; text-align: justify;">
L’amore.
Quella naturale, diretta, silenziosa, autoalimentata, primaria. Sì,
perché essa è aprioristica al resto. Prima s’intreccia le lingue,
poi si fa il caffè. Prima si passa le labbra sulla punta del
capezzolo, poi si fa il nodo alla cravatta. Prima si lecca dal
principio delle natiche fino all’ultimo millimetro del clitoride,
magari oltre, poi con parti del viso ancora umide si rimane in fila
per pagare le bollette (i non trombanti penseranno sia una sfortunata
e anomala sudorazione).
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.27cm; text-align: justify;">
L’amore
è ovunque. Ci invita e ci tenta. Basta osservare il cielo
primaverile e i suoi fiocchi di polline scendere come neve. Amore che
chiama. Amore nell’aria.<br />
No. Ecco l’amore denigrato. L’amore represso. L’amore deviato.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.27cm; text-align: justify;">
Ho
incontrato coraggiosi idioti soffermarsi su un “chissà perché
fare la puttana è il mestiere più vecchio del mondo”. Ho dovuto
rispondere loro che fare la puttana non solo dovrebbe acquisire
meritata dignità, ma essere un ideale di coraggio e prestigio. Io
sarei di certo un fermo sostenitore della CISL (Confederazione
Italiana Sgualdrine e Lupanari). Avrei anche le bandierine in
macchina, probabilmente.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.27cm; text-align: justify;">
E
parlo di lei. Parlo d’amore.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.27cm; text-align: justify;">
Nei
momenti in cui passeggio gongolandomi negli ossequi alla Signora, mi
capita di sognare la sua rivalsa. Per strada sogno di essere additato
da manifesti al femminile che presentino il motto “We Want You. In
Us.”. In hotel di aprire il cassetto e invece di Harmony trovare
vibratori psichedelici (magari già puliti nei 3 stelle). Sogno di
sfogliare un manuale di educazione sessuale per adolescenti e trovare
sezioni complete denominate “E tu come pompi?” o “Sesso Anale:
diritti e doveri”.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.25cm; text-align: justify;">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuTV5gM7L6Us9cUyW4v9sxl3O3CtjP_cMz8C3nnPyW_XoiFbg-GeXMCf6FQHTV-_kEP6gORkVSidqhnEYCorR0F0vRS4Vxp7X_PqW3hhxhYx7SupVcC42mxmSEKrOZgwBW-7GeyFj3oqQ/s1600/man+ray.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="264" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuTV5gM7L6Us9cUyW4v9sxl3O3CtjP_cMz8C3nnPyW_XoiFbg-GeXMCf6FQHTV-_kEP6gORkVSidqhnEYCorR0F0vRS4Vxp7X_PqW3hhxhYx7SupVcC42mxmSEKrOZgwBW-7GeyFj3oqQ/s320/man+ray.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
L’amore
inteso come massima espressione naturale, quello incondizionato e
incivile, non si preoccupa di pubblica raffinatezza. Esso nasce di
per sé in stretta intimità con la natura. Privilegiassimo ciò che
più è importante nella nostra nuda e cruda esistenza, forse
inizieremmo a perseguire una logica direzione nell’universo. Da una
parte l’uomo s’è evoluto secondo un senso di comunità civile
condotto dalla sua virilità deviata e mendace, dall’altra rimane
ancorato alla sua istintività ormai come un vecchio al suo
matrimonio di diamante.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.25cm; text-align: justify;">
Deviata
egemonia civile e diretta verità umana. A volte penso a riformarle,
a un modo di fonderle.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.25cm; text-align: justify;">
Imporrei
tasse più pesanti a chi tromba con meccanicità. Taglierei luce e
gas a chi non si dedica con serietà all’hobby del cunnilingus su
mezzi di trasporto. Deporterei in un campo di lavoro chi non rispetta
il solito nutrirsi di trasudato vaginale.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.27cm; text-align: justify;">
Sono
per la linea dura. Il governo del coito. Che sogno.<br />
<br />
<a href="http://viadelluniversita.blogspot.it/p/chi-siamo.html">Nicola Fatighenti</a></div>
Via dell'Universitàhttp://www.blogger.com/profile/00286253893477393582noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-775593701494851704.post-57543341809940464932012-09-27T18:08:00.001+02:002012-09-27T18:09:24.592+02:00LAST OF THE COUNTRY GENTLEMAN<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_5nToD2Z-qRJasERJULO75PW6hNXiR4THuZQfJ_pvrUjf28AosHTnk1O2lbW_S8KNxIUZ9cSEGaeqj_7jRTZTcWO9n-9ri4zJq_gWladl1MkWHsi6vtCYeCf0cD3rYV3A865BrqNDMFc/s1600/Josh-T-Pearson.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_5nToD2Z-qRJasERJULO75PW6hNXiR4THuZQfJ_pvrUjf28AosHTnk1O2lbW_S8KNxIUZ9cSEGaeqj_7jRTZTcWO9n-9ri4zJq_gWladl1MkWHsi6vtCYeCf0cD3rYV3A865BrqNDMFc/s320/Josh-T-Pearson.jpg" width="215" /></a></div>
E’ appena calata la
notte là, a due passi dal deserto. Un senso opprimente d’infinito
e di solitudine. Sabbia e roccia levigate dal vento e i solchi
profondi di una terra bruciata dal sole. Quegli stessi solchi che
scavano il volto delle persone, che ne costituiscono la mappa di una
vita. Spesso è il dolore che lascia la scia di una ruga sul viso, un
segno della sua presenza, per non illuderti troppo anche quando se
n’è andato via.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Ma ci sono persone che
l’asprezza di quella ruga la sanno trasformare in arte, in poesia,
nella sublimità di una melodia.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Il dolore percorre così
la fronte di un uomo, raggiunge il limite del volto e, trasformato in
pensiero, in parola, in suono, si infila altrove, come acqua sporca
in un canale di scolo. Quel dolore è infatti la spina dorsale delle
sette tracce di un album straordinario e inaspettato.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
L’uomo in questione si
chiama Josh T. Pearson, ed è sopra una fronte alta e corrucciata che
si consuma il paesaggio della sua sofferenza. Un volto fragile
nascosto dietro una lunga barba da asceta, secca come un arbusto del
deserto, e occhi azzurri e gelidi come un cielo che non lascia
scampo. Osservandolo, gli abitanti della modesta cittadina di
provincia dove per anni si era rintanato, devono essersi chiesti cosa
ci facesse quel volto funereo di druido nel bel mezzo della polverosa
provincia texana.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
La risposta è arrivata
qualche anno dopo, nel marzo del 2011, con l'uscita di <i>“Last of
the Country Gentleman”.</i> Era forse serbata per questo lavoro,
per questo lungo viaggio interiore che attraversa la rottura del suo
matrimonio e sfocia nell’afflitta meditazione che percorre l'album.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
La notte. Il deserto. La
solitudine. Mettiamoci ora un uomo nudo di fronte a sé stesso, che
non cerca giustificazioni perché parla direttamente alla sua
coscienza, che non ha bisogno di nascondersi perché si nasconderebbe
a sé stesso. Così comincia la narrazione. Una narrazione al vento
come quando, a volte, nel parlare tra sé e sé, capita che un
pensiero sfugga al controllo e si traduca in parola, in un borbottio
involontario. Ecco, Pearson è riuscito a tradurre questi pensieri, i
più veri, non in quel borbottio involontario ma in suono e in canto.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Il disco si apre con
l'intensa <i>Thou Art Loosed</i>, un canto che si leva dal suolo,
come vapore umido dopo un acquazzone estivo. La voce, limpida e
celestiale, si spande in un crescendo emotivo dal potere liturgico,
sostenuta per contrasto da una pioggia battente di arpeggi veloci <i>à
la</i> Leonard Cohen.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
C'è un filo sottile e
inevitabile che lega questa prima traccia con <i>Drive Her Out</i>,
titolo che chiude l'album. È la consapevolezza della fine. La fine
di un amore, di una condivisione, di un matrimonio, di un pezzo di
vita. È la rassegnazione che questa consapevolezza produce. C'è
davvero poca distanza tra il “<i>Don’t cry for me baby / You’ll
learn to live without me”</i> della prima<i> </i>e il “<i>Could
you help me get her out of my mind / God damn It’s drivin’ me
blind” </i>dell'ultima.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Tutto ciò che c'è in
mezzo è invece una specie di lungo flashback. Scorrono nella mente e
nelle dita di Pearson tutti gli errori, le scuse, le tribolazioni, le
stanchezze e gli affanni e le ragioni di questa sconfitta.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
L'incredibile intensità
delle melodie (basterebbe ascoltare gli ultimi due minuti strumentali
di <i>Sorry with a Song</i> per capacitarsene) muove, nell'animo di
chi ascolta, una catarsi necessaria e inevitabile. Non ci si può
sottrarre. Si viene catturati e legati alle strutture del suono, ogni
nota è un nodo stretto alle caviglie. Una volta immobilizzati, non
si può sfuggire all'empatia, ad un'immedesimazione tanto dolorosa
quanto liberatoria.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Non resta che lasciarsi
trasportare da questi lunghi monologhi interiori, flussi di coscienza
per voce e chitarra. Verbosi, ma contemporaneamente scarni,
vulnerabili, inscheletriti. L'unica fibra che s'intravede, l'unica
cartilagine che sopravvive tra i resti di quella carcassa, è il
violino di Warren Ellis (già col gruppo australiano dei <i>Dirty
Three</i>). Di fronte alla nudità essenziale dell'opera, Ellis
ricama un lieve sudario.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Come un respiro, come
un'esalazione, s'inserisce nel dialogo, tra gli intrecci di voce e
chitarra.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
I suoi contrappunti
passano sulla melodia come carta vetrata, riempiono l'armonia
levigando la secchezza metallica delle corde pizzicate, accarezzate o
arpionate dalla mano di Pearson.
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtN3UWVb0NEzpcK9S-rsyII2fPKMK5PsJLOykAetgDQRyEo5WRf8aXTdxT99LNSsKVqq0QGAHER2Y98EAi2ZID9NRduFG9vMsHamw4tlgyv0aBvyM_G-LJv5IrLbw1ivmIobq3j5XSR9I/s1600/josh.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtN3UWVb0NEzpcK9S-rsyII2fPKMK5PsJLOykAetgDQRyEo5WRf8aXTdxT99LNSsKVqq0QGAHER2Y98EAi2ZID9NRduFG9vMsHamw4tlgyv0aBvyM_G-LJv5IrLbw1ivmIobq3j5XSR9I/s320/josh.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Ed egli, dal canto suo,
costruisce un'operazione che è al tempo stesso rivoluzionaria ed
antiquaria. Vincola nuovamente la musica alle parole, e le parole
alla musica, in modo tale che sono proprio queste a determinare
l'andamento ritmico della canzone. Il ritmo torna ad essere
naturale. Torna ad essere il ritmo libero che, dalla Grecia antica
fino al canto Gregoriano, accompagnava prosa e poesia. Le note
sembrano essere appese alle parole, inchiodate ad esse. La musica
sembra assorbire i loro umori per farsi portare da esse. Tutto ciò è
in realtà il risultato di un processo inverso: Pearson costruisce
inizialmente la melodia, lasciandola libera, lasciandola andare dove
essa, per sua natura, è diretta. Il testo viene quindi sezionato e
inciso perché possa aderire al tessuto melodico, perché lo impregni
della sua linfa.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
E la voce è l'arteria
dove essa scorre. Nei suoi scalpiti, nelle sue virate, nei sussurri
delicati, nelle parole strozzate o inciampate corrono tutti i
sentimenti che quelle parole, quel canto, hanno prodotto. La
dolcezza, la paura, la rabbia, la disperazione. Si ha l’impressione
che quelle parole siano state serbate a lungo, pesate, sedimentate e
trasportate dalla sorgente alla foce della coscienza per lungo tempo.
E sembrano scaturire soltanto ora, per la prima volta e in tutta la
loro potenza.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Per questo motivo la sua opera suona
così meravigliosamente sincera. A questo punto persino nella nota
fuori posto, stonata, voluta o inciampata tra le dita, si percepisce
tutta l'urgenza della sincerità.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<a href="http://viadelluniversita.blogspot.it/p/chi-siamo.html">Alberto Gangi</a></div>
Via dell'Universitàhttp://www.blogger.com/profile/00286253893477393582noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-775593701494851704.post-29045639437495296112012-04-13T18:09:00.008+02:002012-04-13T18:48:31.504+02:00UNO, NESSUNO, CENTOMILA PESSOA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrA8GPBUYUc-Blma3q0wlx27f_W7UNJ-0ncJ8Lccjzb5HxSsD9EGGJj-vWM1xwyV1m0xOGEMhtlMRT-ju0E1nFVIRemWv7bOox0ckiVw9N17OzzcDjgc3hCAhNurlb7arSVq9wZ9REesw/s1600/pessoa.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrA8GPBUYUc-Blma3q0wlx27f_W7UNJ-0ncJ8Lccjzb5HxSsD9EGGJj-vWM1xwyV1m0xOGEMhtlMRT-ju0E1nFVIRemWv7bOox0ckiVw9N17OzzcDjgc3hCAhNurlb7arSVq9wZ9REesw/s400/pessoa.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5730927697732663730" /></a><div style="text-align: justify; "><i><span style="font-size: 100%; ">“</span><span style="font-size: 100%; ">Mi sono moltiplicato per sentire, per sentirmi, ho dovuto sentire tutto, sono straripato, non ho fatto altro che traboccarmi e in ogni angolo della mia anima c’è un altare a un Dio differente”</span><span style="font-size: 100%; "> </span></i></div><div style="font-style: normal; text-align: justify; "><span style="font-size: 100%; "><br /></span></div><div style="text-align: justify; "><span style="font-style: normal; font-size: 100%; ">Il titolo emblematico vuole sottolineare la poliedricità del grande poeta portoghese Fernando Pessoa, che in vita ha collaborato con numerose riviste nazionali , ha partecipato ai grandi movimenti di avanguardia inaugurandone egli stesso uno, con la famosa poesia </span><span style="font-size: 100%; "><i>Chuva Oblíqua</i></span><span style="font-style: normal; font-size: 100%; ">, chiamato </span><span style="font-style: normal; font-size: 100%; ">Intersezionismo</span><span style="font-style: normal; font-size: 100%; ">, ha scritto poesie, articoli e aforismi. In vita però pubblica solo un libro, </span><span style="font-size: 100%; "><i>Mensagem</i></span><span style="font-style: normal; font-size: 100%; ">, mentre il resto della sua creazione artistica dovrà attendere gli studiosi, che investigando hanno scoperto che dietro a quest’uomo si nascondeva un “baule di gente”[</span><span style="font-style: normal; font-size: 100%; ">1]</span><span style="font-style: normal; font-size: 100%; ">.</span></div><div style="font-style: normal; text-align: justify; "><span style="font-size: 100%; ">Pessoa, eccentrico uomo dalla vita solitaria, racchiudeva infatti nella sua preziosa intimità, un mondo inaccessibile agli occhi degli altri, che lo vedevano spesso al caffè “a Brasileira”, a Lisbona, consumando una quantità malefica di tabacco e alcool. Chissà come doveva apparire agli occhi estranei; personalmente lo immagino come un uomo distinto, schivo e singolare. Conduce la sua vita lavorando come impiegato presso un’agenzia import-export, con il ruolo di traduttore grazie alla sua conoscenza approfondita dell’inglese. Avanza così, un’esistenza personale pressoché anonima, che si scontra invece con la fiorente vita artistica e letteraria che Pessoa ed i suoi eteronimi andavano creando.</span></div> <div style="font-style: normal; text-align: justify; "><span style="font-size: 100%; ">Dico “andavano creando” perché Pessoa non era solo una persona bensì “centomila”: Pessoa infatti non è solo Fernando Pessoa, ma è anche Alvaro de Campos, Ricardo Reis e Alberto Caeiro. Mi spiego meglio: in una lettera[</span><span style="font-size: 100%; ">2]</span><span style="font-size: 100%; "> indirizzata al suo amico Casais Monteiro datata il 13 gennaio 1935, Pessoa narra di come e quando nasce il suo impulso ad inventarsi altri “io”:</span><span style="font-size: 100%; "> </span></div><div style="font-style: normal; text-align: justify; "><span style="font-size: 100%; "><br /></span></div><div style="text-align: justify; "><i><span style="font-size: 100%; "> “</span><span style="font-size: 100%; ">Fin da bambino ho avuto la tendenza a creare intorno a me un mondo fittizio, a circondarmi di amici e conoscenti che non erano mai esistiti. (…) Fin da quando mi conosco come colui che definisco “io”, mi ricordo di avere disegnato mentalmente, nell’aspetto, movimenti, carattere e storia, varie figure irreali che erano per me tanto visibili e mie come le cose di ciò che chiamiamo, magari abusivamente, la vita reale. (…)”</span><span style="font-size: 100%; "> </span></i></div><div style="font-style: normal; text-align: justify; "><span style="font-size: 100%; "><br /></span></div><div style="text-align: justify; "><span style="font-style: normal; font-size: 100%; ">Ed è proprio questa spinta innata a concepire figure irreali, che conduce Pessoa il giorno 8 Marzo 1914, alla creazione estetica dei suoi eteronimi, ovvero di personalità poetiche complete e complesse, identità inventate che divengono autentiche attraverso la loro personale attività artistica diversa da quella dell’autore. Gli eteronimi sono diversi dagli pseudonimi in quanto coesistono con l’autore e ne formano una sorta di estensione del carattere; sono personaggi completamente differenti che vivono di vita propria scrivendo spesso con uno stile dissimile da quello dell’ortonimo.</span><span style="font-style: normal; font-size: 100%; "> </span></div><div style="text-align: justify; "><span style="font-style: normal; font-size: 100%; "><br /></span></div><div style="text-align: justify; "><i><span style="font-size: 100%; "> </span><span style="font-size: 100%; ">“Un giorno mi venne in mente di fare uno scherzo a Sá-Carneiro: di inventare un poeta bucolico, abbastanza sofisticato, e di presentarglielo, non mi ricordo più in quale modo, come se fosse reale. Passai qualche giorno a elaborare il poeta ma non ne venne niente. Alla fine, in un giorno in cui avevo desistito – era l’8 marzo 1914 – mi avvicinai a un alto comò e, preso un foglio di carta, cominciai a scrivere, in piedi, come scrivo ogni volta che posso. E scrissi trenta e passa poesie, di seguito, in una specie di estasi di cui non riuscirei a definire la natura. Fu il giorno trionfale della mia vita, e non potrò più averne un altro simile.”</span><span style="font-size: 100%; "> </span></i></div><div style="text-align: justify; "><span style="font-style: normal; font-size: 100%; "><br /></span></div><div style="text-align: justify; "><span style="font-style: normal; font-size: 100%; ">E fu così che Pessoa esteriorizzò artisticamente nel poema </span><span style="font-size: 100%; "><i>O guardador de Rebanhos</i></span><span style="font-style: normal; font-size: 100%; ">, il suo primo eteronimo considerato anche il suo maestro, Alvaro de Campos. In un’altra lettera, l’autore “battezza” le sue tre anime principali, definendo i particolari, intellettuali ed estetici:</span></div><div style="text-align: justify; "><span style="font-style: normal; font-size: 100%; "><br /></span></div><div style="text-align: justify; "><i><span style="font-size: 100%; "></span><span style="font-size: 100%; "></span><span style="font-size: 100%; "></span><span style="font-size: 100%; ">Come scrivo col nome dei tre? … Caeiro per pura e insperata ispirazione, senza sapere né prevedere che mi metterò a scrivere. Ricardo Reis, dopo una astratta deliberazione, che subito si concretizza in un’ode. Campos, quando sento un improvviso impulso a scrivere, anche se non so che cosa.</span></i></div> <div style="font-style: normal; text-align: justify; "><span style="font-size: 100%; "><br /></span></div><div style="font-style: normal; text-align: justify; "><span style="font-size: 100%; ">Sono quindi dei personaggi fortemente delineati e caratterizzati, a ognuno dei quali Pessoa attribuisce una faccia, una scheda anagrafica, un lavoro, un segno zodiacale: Ricardo Reis è un po’ più basso di lui ed è un medico espatriato in Brasile a causa delle sue idee monarchiche, Alvaro de Campos è un ingegnere, il poeta della modernità portoghese, Alberto Caeiro è il maestro di tutti, un poeta bucolico che spiega con la sua poesia la ricerca dell’essenzialità …</span></div><div style="font-style: normal; text-align: justify; "><span style="font-size: 100%; ">Ma chi sono veramente questi alter ego? Da cosa nasce questo bisogno di duplicarsi, quadruplicarsi, fino a inventare frammenti di sé che coesistono in una vita parallela? Nel caso di Pessoa, quando si parla di eteronimi ci si riferisce ad una parte della personalità, quei segmenti di sé non espressi, e in Pessoa erano presenti tante voci distinte ( addirittura si è arrivati a calcolare 80/90 eteronimi!) che hanno trovato la loro espressione nella vita artistica e poetica dell’autore.</span></div><div style="text-align: justify; "><span style="font-style: normal; font-size: 100%; ">Non siamo quindi tanto lontani dalla teoria di Pirandello secondo la quale ognuno di noi è in realtà Uno Nessuno e Centomila; la necessità e la scoperta moderna di non possedere una realtà oggettiva, il bisogno innato di esprimere questa scomposizione e di non potersi limitare ad una forma, che con il tempo muore e non lascia spazio alle altre possibilità. Come poter essere solo una persona tutta la vita, condurre il solito lavoro, essere coerenti con una sola idea; la modernità ha portato con sé anche certi quesiti che prima non esistevano. Le mille e sempre più differenti possibilità, la velocità delle trasformazioni, le scoperte psicologiche, hanno condizionato l’uomo del Novecento che ha iniziato a scavare dentro di sé, nel più profondo lato oscuro, nei desideri repressi o come lo definirebbe Freud, nel suo inconscio. Nasce così il bisogno, la necessità per certi artisti di esteriorizzare questo io frammentato cercando di far vivere anche le altre parti di sé represse, ma desiderose di esprimersi. Ecco che trovo simile la reazione del personaggio pirandelliano, Vitangelo Moscarda nel romanzo </span><span style="font-size: 100%; "><i>Uno nessuno Centomila</i></span><span style="font-style: normal; font-size: 100%; ">, che rifiuta la sua integrità di “uno”, alla creazione estetica degli eteronimi di Pessoa: in entrambi gli autori c’è il desiderio di andare oltre e non fermarsi ad un io convenzionale, a quell’identità che ci è stata data con il nome di battesimo e che ci resterà, incollata per tutta la vita come a simboleggiare la prigione di una forma immutabile in contrasto alla vita, che è un divenire perenne.</span></div><div style="font-style: normal; text-align: justify; "><span style="font-size: 100%; ">C’è il bisogno artistico e letterario di dimostrare che dentro di noi avvengono dei cambiamenti e che sempre ci rinnoviamo in nuove prospettive, in nuovi desideri, in altre “persone” che hanno bisogno di trovare la loro espressione. È una ricerca della verità interiore, è un invito ad interrogarsi quotidianamente, ad ascoltare quelle voci che spesso ignoriamo. Credo che ognuno di noi abbia, perlomeno, un paio di eteronimi, anche se non hanno un nome né una identità precisa; l’indole umana è poliedrica e ha bisogno di esprimersi. È la società che ci impone di essere Uno … oppure Nessuno. A noi la scelta.</span></div><div id="sdfootnote1" style="font-variant: normal; line-height: normal; font-weight: normal; "><p style="margin-bottom: 0cm; line-height: 100%; page-break-before: always; "> <span><a class="sdfootnotesym" name="sdfootnote1sym" href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=775593701494851704#sdfootnote1anc" style="font-style: normal; ">1</a><sup style="font-style: normal; "> </sup> Tabucchi Antonio, <i>Un baule pieno di gente</i>, Feltrinelli, 1990.</span></p> </div> <div id="sdfootnote2" style="font-variant: normal; line-height: normal; font-style: normal; font-weight: normal; "> <p style="margin-bottom: 0cm; line-height: 100%; page-break-before: always; "> <span><a class="sdfootnotesym" name="sdfootnote2sym" href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=775593701494851704#sdfootnote2anc">2</a><sup> </sup> Lettera a Adolfo Casais Monteiro sulla genesi degli eteronimi.</span></p> <p class="sdfootnote"><span><br /></span></p><p class="sdfootnote"><a href="http://www.viadelluniversita.blogspot.it/p/chi-siamo.html"><span>Francesca Coltraro</span></a></p> </div>Via dell'Universitàhttp://www.blogger.com/profile/00286253893477393582noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-775593701494851704.post-23384247213921473192012-04-13T17:58:00.004+02:002012-04-13T18:09:25.653+02:00PINK MOON<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHRpw-hYaNgiaoTtFDtC6OgqWzhD2ve2gndRUmL_V9v0OQPR0IX4mNvzI1VmK0s5IUOy62YQ9shyphenhyphennGTU6-8YIteCZUw8dPcz5_jmOd8nKjCkhQSBPVcDotV0g9htMPrEGyTCH9RTrhegw/s1600/pink+moon.jpg" style="font-style: normal; "><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHRpw-hYaNgiaoTtFDtC6OgqWzhD2ve2gndRUmL_V9v0OQPR0IX4mNvzI1VmK0s5IUOy62YQ9shyphenhyphennGTU6-8YIteCZUw8dPcz5_jmOd8nKjCkhQSBPVcDotV0g9htMPrEGyTCH9RTrhegw/s400/pink+moon.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5730917652696749666" /></a><div style="font-style: normal; text-align: justify; "><span><span lang="it-IT" style="text-align: left; font-size: 100%; ">Sono</span><span style="text-align: left; "><span style="font-size: 100%;"> distes</span></span><span lang="it-IT" style="text-align: left; font-size: 100%; ">o</span><span style="text-align: left; "> </span><span lang="it-IT" style="text-align: left; font-size: 100%; ">sulla</span><span style="text-align: left; "><span style="font-size: 100%;"> spiaggia, </span></span><span lang="it-IT" style="text-align: left; font-size: 100%; ">qualche</span><span style="text-align: left; "><span style="font-size: 100%;"> asciugamano e una chitarra, e tanta birra ormai calda.</span></span><span lang="it-IT" style="text-align: left; font-size: 100%; "> A premere il petto una tristezza lieve e inconsolabile. È </span><span style="text-align: left; "><span style="font-size: 100%;"> notte. Una notte stellata, una notte che è </span></span><span lang="it-IT" style="text-align: left; font-size: 100%; ">nostra</span><span style="text-align: left; "><span style="font-size: 100%;">. È la notte allora che mi prende </span></span><span lang="it-IT" style="text-align: left; font-size: 100%; ">gli occhi all'amo</span><span style="text-align: left; "><span style="font-size: 100%;"> e me l</span></span><span lang="it-IT" style="text-align: left; font-size: 100%; ">i</span><span style="text-align: left; "><span style="font-size: 100%;"> appende </span></span><span lang="it-IT" style="text-align: left; font-size: 100%; ">a qualche stella</span><span style="text-align: left; "><span style="font-size: 100%;">. N</span></span><span lang="it-IT" style="text-align: left; font-size: 100%; ">ell'agonia di un'alba che non vuole arrivare, nel silenzio che vive tra cielo e mare, una musica si muove nella mia mente come placida risacca. </span><span style="text-align: left; "><span style="font-size: 100%;">Ma eccola lì, la luna. Una luna rosa galleggia nel cielo</span></span><span lang="it-IT" style="text-align: left; font-size: 100%; ">. Il suo alone sinistro emana presagi di sventura. </span><span style="font-size: 100%; text-align: left; ">Gli stessi presagi che forse aleggiavano nell'aria di una qualche notte dell'estate del '71, in qualche spiaggia di Algeciras, nel sud della Spagna. E forse Nick Drake quella notte era appeso, solo e pensieroso, alla stessa stella.</span></span></div><div style="font-style: normal; text-align: justify; "><span><span style="font-style: normal; font-size: 100%; text-align: left; ">Nick aveva 23 anni, due album alle spalle, due occhi neri come quelli di un cane e una solitudine, un male che tentava di curare con la sua chitarra.<br /></span><span lang="it-IT" style="font-style: normal; font-size: 100%; text-align: left; ">Fu in quell'estate del '71, quando la depressione cominciava a divorarlo, che Nick cominciò a elaborare le idee per le undici canzoni che sarebbero uscite, nel febbraio del '72, sull'album </span><span lang="it-IT" style="font-style: normal; font-size: 100%; text-align: left; "><i>PINK MOON</i></span><span lang="it-IT" style="font-style: normal; font-size: 100%; text-align: left; ">.<br /></span><span style="font-style: normal; font-size: 100%; text-align: left; ">Il ragazzo si portava ancora dietro i segni di un'adolescenza fatta di inquietudini e di paure, popolata di solitudini, di pomeriggi interi passati sulle corde di una chitarra che, come binari di un treno a lunga percorrenza, lo portavano lontano, verso i luoghi eterei della Musica.<br /></span><span style="font-style: normal; font-size: 100%; text-align: left; ">Ma in quei luoghi affollati da sciamani ed istrioni, egli sceglieva l'angolo appartato della propria intima creatività, lontano dagli eccessi della rockstar, dal palcoscenico esibizionista, dalla folla acclamante. Il suo animo era troppo gentile e delicato, il suo carattere troppo schivo ed introverso.<br /></span><span style="text-align: left; "><span style="font-size: 100%;">Una sera d'ottobre entrò in sala d'incisione, abbracciò la sua chitarra e cominciò la propria cura. Due ore, per poi sparire di nuovo a cullare il proprio oblio. E quando si ascolta la mezz'ora che resta di quella sessione di registrazione sembra quasi di avercelo di fronte, con gli occhi bassi a guardare le proprie scarpe tirate a lucido, dimesso eppure carismatico.</span><br /><span style="font-size: 100%; ">E lui, incurante di te che te ne stai lì come rapito, attacca.</span><span style="font-size: 100%;"><br /></span></span><span lang="it-IT" style="font-style: normal; font-size: 100%; text-align: left; "><i>Pink Moon</i></span><span lang="it-IT" style="font-style: normal; font-size: 100%; text-align: left; "> apre l'album con i toni funerei di una profezia. La splendida </span><span lang="it-IT" style="font-style: normal; font-size: 100%; text-align: left; "><i>Place To Be</i></span><span lang="it-IT" style="font-style: normal; font-size: 100%; text-align: left; "> è invece una nostalgia fredda, che si scontra con il dovere quotidiano di affrontare la verità a viso aperto, e con la consapevolezza della propria debolezza. </span><span lang="it-IT" style="font-style: normal; font-size: 100%; text-align: left; "><i>Road</i></span><span lang="it-IT" style="font-style: normal; font-size: 100%; text-align: left; "> è la ricerca di una strada che ci porti a noi stessi: una strada di campagna, umida e fumosa, avvolta dalle fitte nebbie delle nostre paure, delle nostre insicurezze. </span><span lang="it-IT" style="font-style: normal; font-size: 100%; text-align: left; "><i>Which Will</i></span><span lang="it-IT" style="font-style: normal; font-size: 100%; text-align: left; "> è invece un urlo represso, una malinconica accettazione: </span><span lang="it-IT" style="font-size: 100%; text-align: left; "><i><span>chi ti piacerà / chi amerai / chi sceglierai / tra le stelle lassù / a chi risponderai / chi chiamerai / chi prenderai / come il tuo solo / e unico / dimmelo ora / chi amerai di più. / Per chi danzi / chi ti fa splendere / chi sceglierai / se non sceglierai me.</span><br /></i></span><span style="font-size: 100%; text-align: left; ">La voce di Nick, così pallida e delicata, incanta. E' una foglia d'autunno che cade lieve e ti si posa nell'anima. Un'unica foglia, secca ed increspata dal dolore, che cadendo fa vibrare tutta la terra.<br /></span><span lang="it-IT" style="font-size: 100%; text-align: left; ">E incantano anche le sue dita: </span><span lang="it-IT" style="font-size: 100%; text-align: left; "><i>Horn</i></span><span lang="it-IT" style="font-size: 100%; text-align: left; "> è un piccolo gioiello strumentale dagli intagli appena abbozzati, il rintocco e l'eco malinconica di una caduta.<br /></span><span lang="it-IT" style="font-size: 100%; text-align: left; ">Dopo quest'attimo di sospensione, di riflessione, Nick si mette davanti allo specchio e comincia a parlare a sé stesso. La stupenda </span></span></div><div style="font-style: normal; "><span><span lang="it-IT" style="font-size: 100%; text-align: left; "><i>Things behind the sun</i></span><span lang="it-IT" style="font-size: 100%; text-align: left; "> è la confessione di tutto il suo pessimismo verso la società, verso l'altro. Costruisce un distacco radicale tra sé stesso e il mondo esterno, capisce di essere solo. Capisce che siamo tutti soli e, in un modo o nell'altro, dobbiamo sfangarla da soli, con le nostre sole forze, perchè nessuno può farlo per noi. Eppure nella composizione di Drake non c'è quasi mai l'eco del pessimismo delle sue parole. La musica è il contraltare, è la redenzione. La parola è pensiero, riflessione, angoscia. La musica è istinto vitale.<br /></span><span lang="it-IT" style="font-size: 100%; text-align: left; ">La successiva</span><span lang="it-IT" style="font-size: 100%; text-align: left; "><i> Know</i></span><span lang="it-IT" style="font-size: 100%; text-align: left; "> sviscera un blues ripetitivo e ipnotico sul quale si inseriscono i mugolii di Drake.</span></span></div><div style="font-style: normal; text-align: justify; "><span lang="it-IT" style="font-size: 100%; text-align: left; "><br /></span></div><div style="font-style: normal; text-align: justify; "><span lang="it-IT" style="font-size: 100%; text-align: left; "><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHXHEBe6PC5ONbxe_5P5mRhBiPXmZkN3J8IKEOCRHxSVRUrT2LyuN6nUNKkMvEwzsFQcy871bt5MQZyMzsJx258ssE0Y7OOPgjVsom3LmjXTHEbDU22OIAChZPuNcsLfxyMRSrIO0sCm0/s400/drake.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5730916365493625170" style="font-size: medium; display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 323px; " /></span></div><div style="font-style: normal; text-align: justify; "><span><span lang="it-IT" style="font-size: 100%; text-align: left; "><br /></span><span lang="it-IT" style="font-size: 100%; text-align: left; ">In </span><span lang="it-IT" style="font-size: 100%; text-align: left; "><i>Parasite</i></span><span lang="it-IT" style="font-size: 100%; text-align: left; ">,</span><span lang="it-IT" style="font-size: 100%; text-align: left; "><i> </i></span><span lang="it-IT" style="font-size: 100%; text-align: left; ">dipinge affreschi di desolazione urbana: una città nebbiosa in novembre, una pioggia accanita e sottile, il dolore e l'orrore della propria piccolezza, della propria mediocrità.<br /></span><span lang="it-IT" style="font-size: 100%; text-align: left; ">Passata la simpatica </span><span lang="it-IT" style="font-size: 100%; text-align: left; "><i>Free Ride</i></span><span lang="it-IT" style="font-size: 100%; text-align: left; ">, la meraviglia è destinata a concludersi, ma con l'anelito della speranza. L'ambiguità delle parole porta a chiedersi se quella di Drake sia ancora una speranza terrena od ormai soltanto ultramondana, una serenità celestiale, legata alla fine della sofferenza.<br /></span><span lang="it-IT" style="font-size: 100%; text-align: left; ">C'è ancora il fantasma della disfatta in </span><span lang="it-IT" style="font-size: 100%; text-align: left; "><i>Harvest Breed</i></span><span lang="it-IT" style="font-size: 100%; text-align: left; ">, mentre a chiudere l'album è la splendida </span><span lang="it-IT" style="font-size: 100%; text-align: left; "><i>From the morning</i></span><span lang="it-IT" style="font-size: 100%; text-align: left; ">. Si rimane letteralmente ammaliati dalla dolcezza che Drake riesce a trasmettere, dall'innocenza che traspare cristallina, nonostante il travaglio di un dolore rimasto per lui insormontato. </span><span lang="it-IT" style="font-size: 100%; text-align: left; "><i>From the morning</i></span><span lang="it-IT" style="font-size: 100%; text-align: left; "> ha i toni dell'inno religioso:</span></span></div> <pre style="font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; "><span><span><span lang="it-IT"><i>A day once dawned, and it was beautiful</i></span></span> </span></pre><pre style="font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; "><span><span><i>A day once dawned from the ground</i></span> </span></pre><pre style="font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; "><span><span><i>Then the night she fell</i></span> </span></pre><pre style="font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; "><span><span><i>And the air was beautiful</i></span> </span></pre><pre style="font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; "><span><span><i>The night she fell all around</i></span> </span></pre><pre style="font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; "><span><span><i>[...]</i></span> </span></pre><pre style="font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; "><span><span><i>And now we rise</i></span> </span></pre><pre style="font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; "><span><span><i>And we are everywhere</i></span> </span></pre><pre style="font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; "><span><span><i>And now we rise from the ground</i></span> </span></pre><pre style="font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; "><span><span><i>And see she flies</i></span> </span></pre><pre style="font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; "><span><span><i>And she is everywhere</i></span> </span></pre><pre style="font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; "><span><span><i>See she flies all around</i></span> </span></pre><p lang="it-IT" align="JUSTIFY" style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm; "><span><span style="font-size: 100%;"> </span></span></p>E' un gospel laico accompagnato, nello stile inconfondibile dell'arpeggio di Drake, da un incedere sereno e sognante, quasi da country-blues del Delta.<br />Era l'ultimo solco. Nick si alza dallo sgabello lì di fronte a te e, senza dire niente, se ne va. Morirà due anni dopo aver inciso quest'album, mentre nel suo grammofono girava un disco di Bach.<br />Noi invece, noi siamo sempre qui, distesi sulla spiaggia, qualche asciugamano e una chitarra, e tanta meno birra. <i>La luna rosa è in cammino / e nessuno di voi potrà mai stare così in alto / la luna rosa vi prenderà tutti</i>.<br />Nick Drake è con noi, anche questa notte, come ogni notte che sorge una luna rosa. La sua voce di sabbia si leva da terra e ci carezza la pelle, in un gelido abbraccio.<div style="text-align: justify; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; "><span><span style="font-size: 100%; text-align: left; "></span></span></div><div style="text-align: justify; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; "><span style="font-size: 100%; text-align: left; "><br /></span></div><div style="text-align: justify; font-size: 100%; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; "><span style="font-size: 100%; text-align: left; "><a href="http://www.viadelluniversita.blogspot.it/p/chi-siamo.html">Alberto Gangi</a></span></div><p style="font-style: normal; "></p>Via dell'Universitàhttp://www.blogger.com/profile/00286253893477393582noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-775593701494851704.post-59246724470094835542012-04-13T17:32:00.004+02:002012-04-13T17:41:29.256+02:00SONO STATO L'ASSISTENTE DEL DOTTOR MENGELE<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1Sq9PwXTbcaz9m-U0P7dOvynL_SKDp9DwYUeRFywiR7HA7VJKg_dvclNy_vdIQFQ3U5tsS2dhoaWseN9U7c2Joj3Z0mBHtxBo0SqzrEmYSyqw4iv5ZhSVomVurVyaIhBCxeK6VIUw5wY/s1600/nyiszli.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 181px; height: 279px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1Sq9PwXTbcaz9m-U0P7dOvynL_SKDp9DwYUeRFywiR7HA7VJKg_dvclNy_vdIQFQ3U5tsS2dhoaWseN9U7c2Joj3Z0mBHtxBo0SqzrEmYSyqw4iv5ZhSVomVurVyaIhBCxeK6VIUw5wY/s400/nyiszli.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5730910892247059762" /></a><span><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 100%; ">La sopravvivenza dai campi principali di Birkenau, Monowitz, Auschwitz e dai relativi quarantacinque sottocampi, è il risultato di una mistura variabile e informulabile d’ingredienti: cinismo, forza fisica e mentale, conoscenza della lingua tedesca, particolari mansioni da civile, ma soprattutto, casualità. Tutto è d’ausilio nell’assurdo e insperato tentativo di non morire fisicamente all’interno del campo di sterminio nazista. Le testimonianze a noi pervenute dai vari Italo Calvino, Elisa Springer e Miklós Nyiszli, sono squarci nell’anima di esseri umani che, nel tempo più squallido e alienante della storia contemporanea, hanno saputo utilizzare la loro forza, intelligenza, al fine della sopravvivenza “corporea”. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 100%; "></span><span style="font-size: 100%; "></span><span style="font-size: 100%; ">Peccato che il fattore decisivo alla morte o all’incredibile rimanenza in vita, era la casualità. Sì, perché non parliamo di destino, né di fortuna.</span><span style="font-size: 100%; "> </span><span style="font-size: 100%; ">Parliamo di caso. Nient’altro che puro caso.</span><span style="font-size: 100%; "> </span></div><span><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 100%; ">All’interno di questo complesso, indefinibile per la sua meccanicistica crudeltà e perversione, si trovava il nucleo dello sterminio e del conseguente dissolvimento del genocidio: ”die krematorien” (i crematori).</span><span style="font-size: 100%; "> </span><span style="font-size: 100%; ">Ovviamente le modalità di assassinio erano plurime, fra cui “il colpo in testa” davanti alle fosse o quello nei casi singolari in cui un prigioniero si ribellava, si distraeva, o si accasciava per la fatica; ma il riflesso dell’attitudine nazista di massificare ogni aspetto della società (gli ideali, le produzioni, le ambizioni belliche e razziali, etc.), stava nello sterminio di frequenza industriale attuato nel sistema delle gaskammern (camere a gas).</span><span style="font-size: 100%; "> </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 100%; ">È all’interno di questa sezione che si trovava il Sonderkommando, una vera e propria squadra di detenuti che subivano la lancinante tortura psicologica di uccidere correligionari, connazionali, coetanei, amici, genitori e figli, e di smaltirne i corpi attraverso la combustione nei forni crematori. I componenti del Sonderkommando erano quindi gli unici prigionieri testimoni di ciò che realmente si celava dietro alla crudele ipocrisia di quelle parole che accoglievano ogni condannato: “arbeit macht frei” (il lavoro rende liberi).</span><span style="font-size: 100%; "> </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 100%; ">Per questo semplice e unico motivo l’intero Sonderkommando veniva sterminato tassativamente ogni sei mesi, perché il loro segreto si decomponesse insieme alla loro salma. </span><span style="font-size: 100%; "> </span><span style="font-size: 100%; ">Questa funzionale sezione del lager, quindi, rimaneva nota esclusivamente a chi la governava, a chi ci andava a morire senza saperlo, e a chi ci rimaneva per vedersi morire lentamente.</span><span style="font-size: 100%; "> </span><span style="font-size: 100%; ">Tutto questo scenario d’inaggettivabile inferno, in tutto il suo segretissimo rituale di morte, viene vissuto dagli occhi e dalla pelle di un medico ungherese, destinato a spargere la macchia della sua memoria nella coscienza di tutti noi. </span></div> <div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 100%; ">Miklós Nyiszli era un detenuto del Sonderkommando. </span><span style="font-size: 100%; "> </span><span style="font-size: 100%; ">Ne fece parte dal maggio 1944 al gennaio 1945; la sua sopravvivenza è stata determinata dalla sua professione di medico anatomopatologo e dalla sua eccellente capacità di esercitarla.</span><span style="font-size: 100%; "> </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 100%; ">Il suo talento, la sua vocazione, la sua vita. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 100%; "></span><span style="font-size: 100%; "></span><span style="font-size: 100%; ">Tutto diventò strumento dei capricci perversi di uno dei molti dèi dell’inferno hitleriano: Dottor Josef Mengel. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 100%; "></span><span style="font-size: 100%; "></span><span style="font-size: 100%; ">Come uno scienziato di zoologia, il Dottor Mengel teneva fra le dita insetti semiti, nomadi, o dalle bizzarre tendenze copulative. Nonostante evidenze e tentativi, pareva difficile dimostrare la superiorità della sua razza di fronte a quella d’insignificanti, fastidiosi insetti.</span><span style="font-size: 100%; "> </span><span style="font-size: 100%; ">Molto difficile. </span><span style="font-size: 100%; "> </span><span style="font-size: 100%; ">Comandava e delegava. Era per l’onore militare.</span><span style="font-size: 100%; "> </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 100%; ">Selezionava e uccideva. Era per la scienza ariana.</span><span style="font-size: 100%; "> </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 100%; ">Osservava e sperimentava. Era per il progresso tedesco.</span><span style="font-size: 100%; "> </span></div> <div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 100%; ">Nyiszli ne era il macabro burattino, sospeso fra terrore e impotenza. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 100%; "></span><span style="font-size: 100%; "></span><span style="font-size: 100%; ">Quel burattino esaminava i corpi di bambini gemelli uccisi dall’acido fenico, anatomizzava i cadaveri di nani con richiesta di mortis causa, nonostante una pallottola avesse forato loro il cranio.</span><span style="font-size: 100%; "> </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 100%; ">Le sue autopsie filtravano dallo sterminio per scoperte comprovanti, per una medicina fasulla, per una gloria assassina.</span><span style="font-size: 100%; "> </span></div> <div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 100%; ">Il burattino annuiva e redigeva. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 100%; "></span><span style="font-size: 100%; "></span><span style="font-size: 100%; ">Ubbidiva e dissezionava.</span><span style="font-size: 100%; "> </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 100%; ">Taceva e consumava.</span><span style="font-size: 100%; "> </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 100%; ">Era per la sua sopravvivenza.</span><span style="font-size: 100%; "> </span></div> <div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 100%; ">Interrompo qui la mia introduzione a questa fondamentale testimonianza, perché non sia sminuita né condizionata dalle opinioni di un’esistenza così lontana da certe verità; lascio a voi il completo coinvolgimento. </span></div> <div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 100%; ">Leggere questo libro non è solo un rarissimo e prezioso modo per ricordare, poiché non è questione di un doveroso ricordare sbiadito in bianco e nero.</span><span style="font-size: 100%; "> </span><span style="font-size: 100%; "> Osserviamo la nostra realtà: chi è davanti a noi alle poste, chi ci rifila una multa sul parabrezza, chi ci poggia una birra sul bancone. Finché noi saremo esseri umani, sarà nostro dovere conoscere chi siamo stati e chi potremmo essere. </span></div> <div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 100%; ">Osserviamo la pericolosità delle idee umane. </span><span style="font-size: 100%; "> </span><span style="font-size: 100%; ">Noi cosa vogliamo pensare? </span><span style="font-size: 100%; "> </span><span style="font-size: 100%; ">Ancora una volta, noi, cosa vogliamo essere?</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 100%; "><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 100%; "><a href="http://www.viadelluniversita.blogspot.it/p/chi-siamo.html">Nicola Fatighenti</a></span></div></span></span><p style="margin-bottom: 0cm; line-height: 100%"></p>Via dell'Universitàhttp://www.blogger.com/profile/00286253893477393582noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-775593701494851704.post-12324525493555339112012-04-13T17:11:00.007+02:002012-04-13T17:32:33.434+02:00ANDREI GAVRILOV<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8_bGTozth_Si70sKRsNC43wBifF4P0VmRYDersW8UNPZlJnc49fLGA9GdUYQryCRy01Gvv6JpKQChTRQkhy-RfNnzaw4l63Rgq-nfcRZyJyrry0d8zuRurIovBs_xHXiqiAoM5c5CUK0/s1600/gavrilov.jpg" style="font-family: Georgia, serif; "><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 372px; height: 192px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8_bGTozth_Si70sKRsNC43wBifF4P0VmRYDersW8UNPZlJnc49fLGA9GdUYQryCRy01Gvv6JpKQChTRQkhy-RfNnzaw4l63Rgq-nfcRZyJyrry0d8zuRurIovBs_xHXiqiAoM5c5CUK0/s400/gavrilov.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5730908243546968930" /></a><br /><div style="text-align: justify; "><span >L’ospite del 26 Novembre 2011 viene presentato dal teatro Miela come un mito della scuola russa. Andrei Gavrilov lo è sicuramente, la sua importanza è riconosciuta sia dalla critica europea e mondiale e l’evento viene ampiamente segnalato da siti e blog vicini alla scena pianistica contemporanea.L’artista, cresciuto nella scuola di musica di Mosca, giunse alla ribalta negli anni settanta quando a soli 18 anni vinse il primo premio per il concorso pianistico internazionale Cajkovsky. Da lì prese avvio una serie di concerti in giro per tutto il mondo fino alla brusca interruzione a seguito di alcune dichiarazioni contrarie al regime sovietico che portarono al conseguente ritiro del passaporto e arresti domiciliari fino al 1984 quando, con l’avvento al potere di Gorbacev, l’incubo ebbe fine e la musica ricominciò.L’artista ai giorni d’oggi è rinomato per il suo “virtuosismo straordinario e la sua dinamica incredibile”, vive all’estero e continua a essere ricercato e apprezzato sullo scenario pianistico mondiale.</span></div><span><div style="text-align: justify; "><span >L’evento, esaurito negli ultimi giorni, riesce a portare un pubblico di tutte le età anche se bisogna dire che i giovani, si presenti, ma sono stati comunque una minoranza. Il concerto in se, suddiviso in due parti, vede l’artista russo vestito completamente di nero con una sorta di ampia tunica (ai limiti del gusto estetico più eccentrico e se vogliamo anche alquanto improbabile) che viene salutato dal pubblico giuliano.La prima parte è Chopin; nove notturni ognuno diviso dall’altro per un’interpretazione molto personalizzata che riesce ad aggradarsi il pubblico triestino, il quale apprezza i tre quarti d’ora melodici, e accoglie caldamente il pianista. La seconda parte è Prokofiev, mezzora abbondante del compositore russo eseguita in maniera impeccabile dall’altro russo, quello al pianoforte; la sonata in se, complessa, variabile, marciante e tetra al tempo stesso entra nell’anima e tiene immobili sulle sedie da teatro. L’atmosfera si scioglie un lungo applauso che verrà riproposto dopo i 4 bis che il pianista concede al pubblico tra i quali: ancora Prokofiev con Suggestione Diabolica e Cajkovsky. Un evento sicuramente da ricordare per Trieste ma che va comunque inserito in un’ottica di promozione della musica classica, la quale sembra essere oramai riservata ad un pubblico ristretto. L’èlite, legata magari alla complessità tecnica della musica classica, può essere aggirata grazie ad eventi come questo i quali portano al grande pubblico artisti di fama internazione come Andrei Gavrilov.</span></div><div style="text-align: justify; "><span >Info: <a href="http://www.andreigavrilov.com/">www.andreigavrilov.com</a></span></div><div style="font-family: Georgia, serif; text-align: justify; "><br /></div><div style="font-family: Georgia, serif; text-align: justify; "><a href="http://www.viadelluniversita.blogspot.it/p/chi-siamo.html">Carlo Kraskovic</a></div></span>Via dell'Universitàhttp://www.blogger.com/profile/00286253893477393582noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-775593701494851704.post-21962984235223994512011-11-30T22:39:00.002+01:002011-11-30T22:42:31.119+01:00SARÀ UNO SCRITTO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8C_QJBRRw963HUv-rpzTA8-4zNCOjXnNsjAz_cyGtXYf9I-vyOrVDJyKWpl9Mm7uCfbOvWo5cRt8bFfM85sfl5tqo7aO9uhgLSPWT0dRW-MaateZkwoXv7CCzo2t_DTqPIQUaadIVHo4/s1600/dali+e+gala.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8C_QJBRRw963HUv-rpzTA8-4zNCOjXnNsjAz_cyGtXYf9I-vyOrVDJyKWpl9Mm7uCfbOvWo5cRt8bFfM85sfl5tqo7aO9uhgLSPWT0dRW-MaateZkwoXv7CCzo2t_DTqPIQUaadIVHo4/s400/dali+e+gala.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5680907040396476146" /></a><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm">Sarà uno scritto, non d’amore, non d’amicizia, non di solidarietà, né di compassione.<br />Sarà una circostanza, lunga un mese, senza un inizio e senza una fine, senza uno svolgimento regolare, cronologico né sostanziale.<br />Sarà paradossale e surreale.<br />Sarà un quadro di Dalì, mentre Gala scrive.<br />Sarà il suono di una melodia al pianoforte, mentre bolle l’acqua della pasta.<br />Sarà il profumo di un foulard, mentre si butta via la spazzatura.<br />Sarà il sesso più travolgente, mentre due sconosciuti si osservano, al bancone di un bar.<br />Sarà un addio infinito, mentre si riempie un vaso di vetro con lo zucchero.<br />Sarà la rivelazione della precarietà in una circostanza fulminea, mentre si scopre l’autenticità di un singolo uomo.<br />Ma non sarà uno scritto coerente. Non sarà un pezzo meritevole di pubblicazione né di attenzione.<br />Sarà una profonda sensazione umana di un essere disumanizzato e contaminato. Sarò io nel non essere collettivo, che non racconta.<br />Sarà la pioggia mentre il cielo combatte per riavere il sole e toccare la luna, giocando con le stelle, mentre il mondo fa il conto delle sue ore.<br />Sarà la solitudine che si prova mentre si mangia uno yogurt e si ascolta la radio.<br />Sarà la malinconia di un ricordo mentre squilla il telefono.<br />Sarà il rumore di un treno che parte mentre si compra un biglietto di andata e ritorno.<br /><span lang="it-IT">Sarà la corsa in libreria per comprare </span><span lang="it-IT">quel libro, mentre si buttano via gli ultimi pezzi di un trasloco.<br /></span>Non sarà d’amore, né di amicizia.<br />Non sarà il sesso né la comprensione.<br />Sarà il tutto e il niente, nel desiderio di avere quello che non si ha avuto, mentre si sorride assaporando l’assenza di uno sfioro, ancora più passionale e travolgente che nella concretezza.<br />Non sarà immaginazione né fantasia. Sarà tutto vero e accaduto. Sarà tutto vissuto e provato.<br />Ma non sarà coerente, né comprensibile, né decifrabile. Non sarà riproducibile. E non si potrà rivivere.<br />Non sarà concluso, né iniziato. Non ci saranno virgole corrette né punti esclamativi al posto giusto.<br />Non ci sarà un posto giusto né un momento giusto.<br />Ci saranno due foglie d’erba mentre un osso di seppia tocca le rive, svelando la semplicità di tutto questo scritto, talmente puro da non poter essere compreso, mentre tutto, ancora, cambia.</p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><a href="http://www.viadelluniversita.blogspot.com/p/chi-siamo.html">Francesca Schillaci</a></p>Via dell'Universitàhttp://www.blogger.com/profile/00286253893477393582noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-775593701494851704.post-1862619928340572092011-11-30T22:23:00.005+01:002011-11-30T22:39:25.860+01:00DIZIONARIO SUI MASSIMI SISTEMI<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjn0NyS9wEdL3YFO8MWsK0tVGcRqO8vmdnPly7G9PswULzk2IdzSXtEI14DJsJMOO4gRCmmVcoQaPCQ7lKHnxE5AgSFTl48LCb6S1RKWBIKdFJEXYe6r1fzKY1dEFiPck2_VzwBEchzV6M/s1600/libri.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 301px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjn0NyS9wEdL3YFO8MWsK0tVGcRqO8vmdnPly7G9PswULzk2IdzSXtEI14DJsJMOO4gRCmmVcoQaPCQ7lKHnxE5AgSFTl48LCb6S1RKWBIKdFJEXYe6r1fzKY1dEFiPck2_VzwBEchzV6M/s400/libri.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5680906632098899682" /></a><br /><p lang="it-IT" style="margin-bottom: 0cm; "><span ><span ><span ><b>A<br /></b></span></span></span><span style="font-size: 15px; "><span ><b>Abbr.</b></span></span><span style="font-size: 15px; "><span >: abbreviato, abbreviazione.<br /></span></span><span style="font-size: 15px; "><span ><b>Accento</b></span></span><span style="font-size: 15px; "><span >: sempre meglio quello straniero.<br /></span></span><span style="font-size: 15px; "><span ><b>Al di là di (al di qua di)</b></span></span><span style="font-size: 15px; "><span >: francesismo, molto meglio </span></span><span style="font-size: 15px; "><span ><i>di là da (di qua da)</i></span></span><span style="font-size: 15px; "><span >; es: “Sono stato di là da quella catena di monti”.<br /></span></span><span ><span ><b>Anonimo</b></span></span><span ><span >: scritto, pittore medievale, Jack lo Squartatore; anche per ragioni di privacy. H</span></span><span ><span >a sempre il diritto di rivelarsi.</span></span></p> <p lang="it-IT" style="margin-bottom: 0cm; "><span ><span ><span ><b>B<br /></b></span></span></span><span style="font-size: 15px; "><span ><b>Beethoven (Ludwig van)</b></span></span><span style="font-size: 15px; "><span >: rammentare quando si è alla ricerca di argomenti importanti; es: “Datemi un tema, datemi un tema!”.</span></span></p> <p lang="it-IT" style="margin-bottom: 0cm; "><b style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: medium; ">C<br /></b><b style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: medium; ">Caffè</b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: medium; ">: frequentare solo quelli storici (meglio se letterari) con atteggiamenti da intellettuali </span><i style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: medium; ">engagé</i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: medium; ">.<br /></span><span style="font-size: 15px; "><span ><b>Costì (o costà)</b></span></span><span style="font-size: 15px; "><span >: dire sempre: “Verremo costì al più presto”; oppure: “Non vedo l’ora di tornare costà!”.</span></span></p> <p lang="it-IT" style="margin-bottom: 0cm; "><span ><span ><span ><b>D<br /></b></span></span></span><span style="font-size: 15px; "><span ><b>Dire</b></span></span><span style="font-size: 15px; "><span >: seconda coniugazione (ancora per quanto?).<br /></span></span><span style="font-size: 15px; "><span ><b>Dizionario</b></span></span><span style="font-size: 15px; "><span >: l’arte di assegnare il nome a qualcosa.<br /></span></span><span style="font-size: 15px; "><span ><b>Dolcevita</b></span></span><span style="font-size: 15px; "><span > (o collo alto): capo di abbigliamento preferito dagli esistenzialisti, da Marguerite Duras, da Michel Foucault.</span></span></p> <p lang="it-IT" style="margin-bottom: 0cm; "><span ><span ><span ><b>E<br /></b></span></span></span><span ><span ><b>Ecc. (et</b></span></span><span ><span ><b>c.)</b></span></span><span ><span >: abbreviazione di eccetera, eccetera eccetera, e cosi via, e via dicendo, e via di questo passo.</span></span></p> <p lang="it-IT" style="margin-bottom: 0cm; "><span ><span ><span ><b>F<br /></b></span></span></span><span style="font-size: 15px; "><span ><b>Factotum</b></span></span><span style="font-size: 15px; "><span >:</span></span><span style="font-size: 15px; "><span > (dal lat. </span></span><span style="font-size: 15px; "><span ><i>fac</i></span></span><span style="font-size: 15px; "><span >,</span></span><span style="font-size: 15px; "><span > fai e </span></span><span style="font-size: 15px; "><span ><i>totum</i></span></span><span style="font-size: 15px; "><span >,</span></span><span style="font-size: 15px; "><span > tutto) tuttofare; utopia nata intorno al XVIII secolo. Dire: “Chi fa da sé fa per tre” (saggezza popolare). (Vedi anche </span></span><span style="font-size: 15px; "><span ><i>Jolly</i></span></span><span style="font-size: 15px; "><span >).<br /></span></span><b style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: medium; ">Fine secolo</b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: medium; "> (o </span><i style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: medium; ">fin de siècle</i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: medium; ">): eterno ritorno.</span></p> <p lang="it-IT" style="margin-bottom: 0cm; "><span ><span ><span ><b>G<br /></b></span></span></span><b style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: medium; ">Gialli</b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: medium; "> (romanzi): l'assassino è sempre il maggiordomo.<br /></span><span ><span ><b>Giglio della Madonna </b></span></span><span ><span >(anche Giglio di san Luigi o Giglio di sant'Antonio)</span></span><span ><span >: fiore dalle corolle lattee e profumate. Parlarne utilizzando il nome latino, es: “Che bel </span></span><span ><span ><i>Lilium candidum</i></span></span><span ><span >”. Non portarlo mai all'occhiello.</span></span></p> <p lang="it-IT" style="margin-bottom: 0cm; "><span ><span ><span ><b>H<br /></b></span></span></span><span style="font-size: 15px; "><span ><b>Hotel</b></span></span><span style="font-size: 15px; "><span >: sceglierne sempre di migliori al minor prezzo; dirne sempre: “Comodo e confortevole”. I </span></span><span style="font-size: 15px; "><span ><i>dandy</i></span></span><span style="font-size: 15px; "><span > metropolitani ne citano il </span></span><span style="font-size: 15px; "><span ><i>Beat</i></span></span><span style="font-size: 15px; "><span > di Parigi e il </span></span><span style="font-size: 15px; "><span ><i>Chelsea</i></span></span><span style="font-size: 15px; "><span > di New York</span></span><span style="font-size: 15px; "><span >; l'alta borghesia preferisce villeggiare nei </span></span><span style="font-size: 15px; "><span ><i>cottage</i></span></span><span style="font-size: 15px; "><span >.</span></span></p> <p lang="it-IT" style="margin-bottom: 0cm; "><span ><span ><span ><b>I<br /></b></span></span></span><span ><span ><b>Istrice</b></span></span><span ><span >: </span></span><span ><span >(</span></span><span ><span ><i>Hystrix cristata</i></span></span><span ><span >, cit. Linnaeus, 1758)</span></span><span ><span >: porcospino; di uso comune dire: “Chiudersi a riccio”.</span></span></p> <p lang="it-IT" style="margin-bottom: 0cm; "><span ><span ><span style="font-size: 11pt"><span ><span ><b>J<br /></b></span></span><span ><span ><b>Jolly</b></span></span><span ><span > (o Joker):</span></span><span ><span > carta sempre vincente, asso di briscola, averne sempre uno</span></span><span ><span > nella manica. Amleto: “Essere pronti è tutto”. </span></span><span ><span >(Vedi anche </span></span><span ><span ><i>factotum</i></span></span><span ><span >).</span></span></span></span></span></p> <p lang="it-IT" style="margin-bottom: 0cm; "><span ><span ><span ><b>K<br /></b></span></span></span><span style="font-size: 15px; "><span ><b>Kafkiano</b></span></span><span style="font-size: 15px; "><span >: limbo, incubo, parola che non esiste. “Trovarsi in una situazione kafkiana”, nessuno ne capisce il significato, ma tutti annuiscono.</span></span></p> <p lang="it-IT" style="margin-bottom: 0cm; "><span ><span ><span ><b>L<br /></b></span></span></span><span style="font-size: 15px; "><span ><b>Liquore</b></span></span><span style="font-size: 15px; "><span >: soluzione alcolica zuccherina molto amata da Hemingway, Thomas, Carver etc. (Vedi anche </span></span><span style="font-size: 15px; "><span ><i>spirito</i></span></span><span style="font-size: 15px; "><span >).</span></span></p> <p lang="it-IT" style="margin-bottom: 0cm; "><span ><span ><span ><b>M<br /></b></span></span></span><span style="font-size: 15px; "><span ><b>Madeleine</b></span></span><span style="font-size: 15px; "><span >: delizioso dolcetto, da assaporare intinto nel tè. Mai degustarlo in compagnia di un tale Marcel Proust.<br /></span></span><span style="font-size: 15px; "><span ><b>Mitteleuropa</b></span></span><span style="font-size: 15px; "><span > (o </span></span><span style="font-size: 15px; "><span ><i>Cacanie</i></span></span><span style="font-size: 15px; "><span >): mai esistita.</span></span></p> <p lang="it-IT" style="margin-bottom: 0cm; "><span ><span ><span ><b>N<br /></b></span></span></span><span style="font-size: 15px; "><span ><b>Nietzsche</b></span></span><span style="font-size: 15px; "><span >: “tutti i nomi della storia”; l'Anticristo; l'uccisore di Dio. Leggere di lui solo i “bigliettini della follia”.</span></span></p> <p lang="it-IT" style="margin-bottom: 0cm; "><span ><span ><span ><b>O<br /></b></span></span></span><b style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: medium; ">Oblomov</b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: medium; "> <b>(Ilia Ilic)</b>: snob fatalista, nichilista radicale, pigro risoluto. Anche sinonimo di: “non portare nulla a termine”. Esclamare con ammirazione: “Ha viaggiato molto nei suoi lunghi sonni”.<br /></span><b style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: medium; ">Oltralpe</b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: medium; "> (essere di): l'Italia per la Francia; la Francia per l'Italia.<br /></span><span style="font-size: 15px; "><span ><b>Ossimoro</b></span></span><span style="font-size: 15px; "><span >: unica parola di senso compiuto.</span></span></p> <p lang="it-IT" style="margin-bottom: 0cm; "><span ><span ><span ><b>P<br /></b></span></span></span><span style="font-size: 15px; "><span ><b>Parlare</b></span></span><span style="font-size: 15px; "><span >: citare sempre all'impronta Wittgenstein: “Si può parlare solo di ciò di cui si è certi”; o giù di lì.<br /></span></span><b style="font-size: medium; font-family: 'Times New Roman', serif; ">Premio</b><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium; font-family: 'Times New Roman', serif; ">: disprezzarli, ma fare di tutto per riceverli.</span></p> <p lang="it-IT" style="margin-bottom: 0cm; "><span ><span ><span ><b>Q<br /></b></span></span></span><span style="font-size: 15px; "><span ><b>Q</b></span></span><span style="font-size: 15px; "><span >: Si pronuncia come una </span></span><span style="font-size: 15px; "><span ><i>c</i></span></span><span style="font-size: 15px; "><span > gutturale; dal destino segnato, obbligata a stare davanti a una </span></span><span style="font-size: 15px; "><span ><i>u</i></span></span><span style="font-size: 15px; "><span > seguita da vocale.</span></span></p> <p lang="it-IT" style="margin-bottom: 0cm; "><span ><span ><span ><b>R<br /></b></span></span></span><span style="font-size: 15px; "><span ><b>Racine (Jean)</b></span></span><span style="font-size: 15px; "><span >: gianseista; parlarne sempre con accademico rispetto. Proporre solo interpretazioni freudiane della </span></span><span style="font-size: 15px; "><span ><i>Phédre</i></span></span><span style="font-size: 15px; "><span >. Nel parlare di, citare Flaubert: “</span></span><span style="font-size: 15px; "><span ><i>Coquin!</i></span></span><span style="font-size: 15px; "><span >”.</span></span></p> <p lang="it-IT" style="margin-bottom: 0cm; "><span ><span ><span ><b>S<br /></b></span></span></span><b style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: medium; ">Snob</b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: medium; ">: </span><i style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: medium; ">sine nobilitate</i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: medium; ">; atteggiarsi a.<br /></span><span ><span ><b>Spirito</b></span></span><span ><span >:</span></span><span ><span > pensare allo spirito celeste, spirito del male, spirito di corpo, spirito di legno, spirito di </span></span><span ><span >parte, spirito di sacrificio, spirito di vino. (Vedi anche liquore).<br /></span></span><span ><span ><b>Stile</b></span></span><span ><span >: questione etica.</span></span></p> <p lang="it-IT" style="margin-bottom: 0cm; "><span ><span ><span ><b>T<br /></b></span></span></span><span style="font-size: 15px; "><span ><b>Tautologia</b></span></span><span style="font-size: 15px; "><span >: è una tautologia.</span></span></p><p lang="it-IT" style="margin-bottom: 0cm; "><span style="font-size: 15px; "><span ><b>Topolino</b></span></span><span style="font-size: 15px; "><span >: divinità pagana; c'è il suo zampino ovunque; prezzemolo.</span></span></p> <p lang="it-IT" style="margin-bottom: 0cm; "><span ><span ><span ><b>U<br /></b></span></span></span><span ><span ><b>Ultra</b></span></span><span ><span >:</span></span><span ><span > iper, extra, macro, maxi, super super, stra.</span></span></p> <p lang="it-IT" style="margin-bottom: 0cm; "><span ><span ><span ><b>V<br /></b></span></span></span><span ><span ><b>Voodoo</b></span></span><span ><span >: sinonimo </span></span><span ><span ><i>hoodooism</i></span></span><span ><span > (caduto in disuso); Dire: “Fare una macumba”.</span></span></p> <p lang="it-IT" style="margin-bottom: 0cm; "><span ><span ><span ><b>W<br /></b></span></span></span><span ><span ><b>Watt</b></span></span><span ><span >:</span></span><span ><span > (simbolo </span></span><span ><span ><i>W</i></span></span><span ><span >) unità di misura della potenza. Equivale a 1 joule al secondo; di uso comune tra i giovani dire: “Dare due watt”.</span></span></p> <p lang="it-IT" style="margin-bottom: 0cm; "><span ><span ><span ><b>X<br /></b></span></span></span><span ><span ><b>Xilofono</b></span></span><span ><span >: (dal gr. </span></span><span ><span ><i>xilon</i></span></span><span ><span >, legno e </span></span><span ><span ><i>phone</i></span></span><span ><span >, suono)</span></span><span ><span > utilizzato da Saint-Saëns per riprodurre lo scricchio degli scheletri nella </span></span><span ><span ><i>Danza macabra</i></span></span><span ><span >.</span></span></p> <p lang="it-IT" style="margin-bottom: 0cm; "><span ><span ><span ><b>Y<br /></b></span></span></span><span style="font-size: 15px; "><span ><b>Ypsilon</b></span></span><span style="font-size: 15px; "><span >: è la ventesima lettera dell'alfabeto greco; pronunciarla con suono gutturale.</span></span></p> <p lang="it-IT" style="margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" ><b>Z<br /></b></span><span style="font-size: 15px; "><span ><b>Zorro</b></span></span><span style="font-size: 15px; "><span >: Robin Hood dai tratti ispanici; idealista. Ripetere: “Fare la z di...”.</span></span></p><p lang="it-IT" style="margin-bottom: 0cm; "><span style="font-size: 15px; "><span ><br /></span></span></p><p lang="it-IT" style="margin-bottom: 0cm; "><span class="Apple-style-span" ><a href="http://www.viadelluniversita.blogspot.com/p/chi-siamo.html">Domenico Policarpo</a></span></p>Via dell'Universitàhttp://www.blogger.com/profile/00286253893477393582noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-775593701494851704.post-13758122317479526232011-11-30T22:23:00.001+01:002011-11-30T22:23:47.880+01:00Via dell'Universitàhttp://www.blogger.com/profile/00286253893477393582noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-775593701494851704.post-43592514093797969162011-10-31T15:22:00.005+01:002011-10-31T15:32:08.415+01:00SI PARLA DI MALEDIZIONE...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXs9CUSAM8r-2bytIFCtnnANYcWjLcY7x2fMxllgDeKsQ6wGXE0GTDUoGBB6p9VD3tiPwNpo5DiEffAWrVnkMZapd5l-7FWot982Nc7icdWkhknnpZiFQXJivz1xARvIflKsJbJW7eZAE/s1600/Amy.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 261px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXs9CUSAM8r-2bytIFCtnnANYcWjLcY7x2fMxllgDeKsQ6wGXE0GTDUoGBB6p9VD3tiPwNpo5DiEffAWrVnkMZapd5l-7FWot982Nc7icdWkhknnpZiFQXJivz1xARvIflKsJbJW7eZAE/s400/Amy.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5669662731194762850" /></a><div style="text-align: left;"><br /></div><span><div style="text-align: justify;">Sesso droga e rock’n’roll. Il manifesto del palcoscenico rock si vestiva così, alla fine degli anni ’60. Sesso, droga e rock’n’roll. Un manifesto a tutti gli effetti che ha fatto parlare generazioni di ogni tipo, fino ad oggi, elevando a inno di autenticità il vivere di tutti quei grandi eroi che nascevano e morivano dentro accordi di chitarre elettriche, armoniche, versi provocatori e struggenti. Era il sesso? O la droga, forse, a rendere il rock ‘n’ roll la guida spirituale di esseri umani disumanizzati e contaminati? O era piuttosto la disperata ricerca di un senso dentro vortici infernali che testimoniavano il tormento di una generazione nuova, viva, in qualche modo condannata? Le risposte finora sono state tante, da parte di chi condannava e giudicava la frenesia dei talenti bruciati in morti precoci, come da parte di chi compativa e approvava una vita che in fondo nessuno di loro aveva scelto. Tutto questo sembra la premessa di un articolo di protesta, magari usando da buoni farabutti il caso di Amy Winehouse, considerata parte del Club dei 27, senza che lei l’avesse mai chiesto a nessuno. Non vedo un possibile dissenso o polemica sul caso maledetto degli eroi ventisettenni, morti per cause dette e sproloquiate dal mondo intero, così come non vedo elogio né saggezza negli stereotipi che si sono creati sulla morte di artisti, mai seriamente considerati, prima di scomparire dalla carne per arrivare alla cenere. Cenere. Ecco cosa resta, di tutto questo. Solo cenere. La morte come mezzo di commercializzazione. La musica come causa di decesso. La droga come peccato da non raccontare troppo a fondo, altrimenti si svela la grandezza di quei testi, scritti dai geni del rock e del blues, che solo sotto l’effetto di polveri incantate hanno creato tutto questo delirio musicale. No. L’hanno creato comunque. Esisteva, comunque. Palpitava e trasudava dalle pelli, comunque. È semplicemente più facile credere che le cause siano state esterne piuttosto che interne. Richiede meno responsabilità per chi ne deve raccontare gli eventi che hanno caratterizzato il percorso di un cantante, musicista, poeta o soltanto di un uomo arrivato/i al decesso precoce. Forse se smettessimo di chiederci il “perché” delle cose, e iniziassimo a considerare i “come”, forse, e dico forse, la situazione risulterebbe più chiara di quello che sembra. Le risposte sono dentro le domande. Si parla di solitudine. Nulla più.</div><div style="text-align: justify;">È la profonda, raschiante solitudine che da sempre ha portato le menti geniali a creare. Non esiste droga peggiore di questa, in cui sguazzare. Jim Morrison ne cantava la sessualità, in tutte le sue forme. Fare l’amore con la solitudine era più eccitante che fare sesso con una donna. Jimi Hendrix ne suonava gli echi e gli strozzi, per morirne poi soffocato. Janis Joplin urlava la schiavitù che tutta quella solitudine non richiesta le provocava, rendendola donna, eroina inquieta e condannata. Brian Jones persisteva, barcollando in tutto il suo isolamento. E ora Amy Winehouse, che a braccetto con la sua solitudine se ne andava per i bar, in attesa che l’infinità di vodka nel suo corpo la possedesse a tal punto da farla cadere a terra, incosciente. E la solitudine in tutto questo l’assisteva. Paranoico, dunque, sembra parlare di solitudine, rendendola soggetto vivo di un essere umano. Perché mai parlarne, in fondo. La solitudine non ha nulla di palpabile, di concretizzabile, di visibile, per essere considerata causa mortale. La solitudine non porta denaro né immagine a chi sfrutta il genio di eroi per ricavarne un commento pagato. La solitudine è una questione personale. Da buoni individualisti, lasciamola perdere. Non serve a nulla combattere l’impalpabile. È tutto il resto che conta.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjh92tDcojY5e0reX35ke13l7rZsCZzMyvls1jY3xr7d48dPBRUjNciXsaqGEKRnfh892XSSKkdrgcXqluwpIz-hQwYZ59qew7P7E43PWTVce2VXQFT3EOedFKFY1khf6JSp0dg-hDsx60/s400/j-j.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5669662394345745154" style="display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px; " /></div><div><br /></div><div style="text-align: justify;">Quando alla fine quel tutto è sostanza del niente. Penso che questa sia la vera maledizione, che a differenza di quella dei 27, non ha età, né inizio, né fine. Ha solo spazio e tempo, troppo tempo, per dilagare e devastare la lucidità dei fatti, intorpiditi dai commenti e dalle critiche mondiali, sul perché si debba morire a 27 anni, su quanto le droghe siano pericolose, e su come il mondo dello spettacolo sia l’anticamera dell’inferno. Tutto vero. Tutti ne parlano, tutti lo sanno, nessuno lo evita. E chi ci rimette, alla fine, è sempre la memoria dei grandi geni, che trovano un senso per esistere quando il cuore ha smesso di pulsare sangue, quando le mani si atrofizzano in cancrena, senza poter più scrivere. Scrivere pezzi che segnano la storia, solo se muori. Altrimenti ne parliamo più avanti. Scrivere strofe per chiedere aiuto disprezzando chi cerca di dartelo. Farsi trascinare nel vortice di fama e gloria, ottenendo in cambio la disfatta del proprio essere innato, autentico, genuino, che creava comunque arte musicale. Il paradosso dell’essere. Così scrivevano, attraverso la musica. Era la solitudine che scriveva, mentre questi eroi cercavano di vivere. Ci si abitua a tutto, anche alla solitudine, che a un certo punto diventa piacevole da sentire, da percepire, quasi da sfruttare per intrappolarla in scritti non capiti, ma da tutti condivisi, quando muori. Non dico nulla e non propongo nulla. Semplicemente penso, nego, approvo, disapprovo, rinnego e… taccio. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><a href="http://viadelluniversita.blogspot.com/p/chi-siamo.html">Francesca Schillaci</a></div></span><p lang="it-IT" align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; line-height: 150%"></p>Via dell'Universitàhttp://www.blogger.com/profile/00286253893477393582noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-775593701494851704.post-1853187493210202072011-10-31T15:16:00.003+01:002011-10-31T15:22:27.677+01:00JOSEPH, QUAL E' LA VERITA'<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj58BENIps7i1QC4L8Wpo79lWF6O2SBKlgLIzmGmmWhO4eIU1xTHzoczv8uNubYZC2bC4LhYZ-yW0xMV8ULcVKUgUPqU5Hhyphenhyphenol0SX_JMU6lQH0HFuN-35ab3_GU6f-JYjzmplRDnqf5Zqw/s1600/conrad-time.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 304px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj58BENIps7i1QC4L8Wpo79lWF6O2SBKlgLIzmGmmWhO4eIU1xTHzoczv8uNubYZC2bC4LhYZ-yW0xMV8ULcVKUgUPqU5Hhyphenhyphenol0SX_JMU6lQH0HFuN-35ab3_GU6f-JYjzmplRDnqf5Zqw/s400/conrad-time.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5669661451748302434" /></a><div style="text-align: justify;">Convinto che le apparenze celino sempre un significato, Joseph Conrad ha dedicato un’intera vita letteraria al “power of the written word to make you hear, to make you feel... before all, to make you see”. E’ proprio attraverso la parola che Conrad riesce a scavare, sondare, interiorizzare e giustificare gli abissi dell’animo. Si pone come studioso del destino umano, pronto a scandagliare ogni aspetto della nostra vita, in termini psicologici e talvolta morali. Il compito del “workman of art” è illuminare quel misterioso dialogo fra l’essere umano e il contesto in cui è gettato, sempre immutato e al contempo soggetto ad alterazioni. All’interno di questo spettacolo del mondo, indifferente sennonché ostile e spietato, i suoi eroi ed eroine combattono per ritrovare se stessi e donare un senso alla propria esistenza. Anche quando decifrano la loro meta, il loro obiettivo da raggiungere, devono perseguirlo senza nessun altro tipo di sostegno morale che un’integrità puramente individuale, non più supportata da valori morali condivisi. La comunità è resa a una comoda utopia. Questa è la tenebra che regna sull’umanità di terraferma, in cui non esiste un codice morale comunitario, ma solo l’individuo nel suo profondo nichilismo e assoluto relativismo morale. Tutto ciò trova il suo antonimo nel “fellowship of the craft”, ovvero la comunità marinara, la quale si distingue nei suoi assoluti morali di forza, dovere, solidarietà e coraggio. Fuori dall’ambito marinaro, la vasta società urbana trova il suo equilibrio sulla cecità, la fatuità, l’illusione e l’ipocrisia. Tutti vivono, più o meno consapevolmente, la menzogna imposta da un assurdo senso civile, in cui anche le buone intenzioni risultano distorte o abortite. Consapevolezza o ignoranza? Dolore o anestesia? Rumore o silenzio?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><span><div style="text-align: justify;"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZVRBigGkBykAnb7APYN4DQRxcT1lnY2fUyTf2PN2ye6714XqdThiIB_PhvP9xyudw8112JLlItAWtY3f-uduaP3_DxAVAcUHvY0FKmqd7d6iSxCOpd7Yytl0hTIp4fm0BBVYWQU97Ukg/s400/conrad.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5669661090446921186" style="display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; text-align: center; cursor: pointer; width: 258px; height: 193px; " /></div><div><br /></div><div style="text-align: justify;">Ovviamente la maggior parte degli uomini conradiani scelgono il secondo partito, per cui “non vale la pena indagare nelle cose della vita”. Beh, forse i personaggi no, ma ai lettori viene concessa questa possibilità. La possibilità di osservare, capire e giudicare l’universo di quelle pagine, specchio del proprio. Conrad non produce formule morali, ma stimola la percezione del lettore, per risvegliarlo dal profondo assopimento della sua coscienza. L’universo conradiano rimane eternamente contemporaneo, accostabile a ogni epoca storica e a ogni singolo caso umano. Infatti le vesti cambiano, gli uomini mai. Le menzogne mutano, ma la profonda verità rimane sempre la stessa.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><a href="http://viadelluniversita.blogspot.com/p/chi-siamo.html">Nicola Fatighenti</a></div></span><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><span ><span ><span lang="it-IT"></span></span></span></p>Via dell'Universitàhttp://www.blogger.com/profile/00286253893477393582noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-775593701494851704.post-58837217594506702322011-10-31T15:11:00.004+01:002011-10-31T15:33:16.131+01:00IL POTERE DELLE IDEE - Seconda puntata<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKOO4pm6psHVLh3Khf6rpgkdnLfjk4sIWpo4qcJ_QLlGmRecpcZ-DGpbOuRI5wk9HMv3t4YjHvo2CZqCe2I-nXlKd6BUKLVxcmR6qzo04fZp0u9mDZWq4HJU-meN2VFEjlnWwLs2PxCJg/s1600/natale.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 167px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKOO4pm6psHVLh3Khf6rpgkdnLfjk4sIWpo4qcJ_QLlGmRecpcZ-DGpbOuRI5wk9HMv3t4YjHvo2CZqCe2I-nXlKd6BUKLVxcmR6qzo04fZp0u9mDZWq4HJU-meN2VFEjlnWwLs2PxCJg/s400/natale.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5669659893571474946" /></a><br /><div style="text-align: justify;">La città è innevata e ovunque lampeggiano variopinte luci natalizie. La gente si muove frettolosamente per strada, cercando i doni per i propri cari. Le anziane ricurve lustrano la chiesa da cima a fondo ed il presepe è bello e pronto. Manca solo il bambinello. Dalle pasticcerie escono fragranze di ogni tipo che avvolgono i passanti con seducenti promesse. Le case sono decorate di auree filamenti che il debole vento agita nell’aria stanca della sera. Anche la casa del piccolo Marco è agghindata di tutto punto. L’albero, il presepe e le luci sul terrazzino. La mamma gli chiede di riordinare la camera. Effettivamente la cameretta di Marco è in autentico disordine ai suoi occhi. I lego sono ovunque, per non parlare poi dei Pokemon e dei Gormiti sparsi in ogni dove. Pile di giochi in scatola ammassati qua e là. Cassetti straripanti di ogni cosa. Ma il piccolo Marco non ne vuole sapere. A lui va bene così. Chi se ne frega se devono venire i parenti e la mamma vuole che sia tutto in ordine. Ma soprattutto, chi se ne frega dell’ordine! Lui si muove tranquillamente nel suo anfratto altamente entropico. Sono passati ormai dieci giorni, da quando spedì la sua lettera al vecchio Babbo Natale. Una grafia incerta e sconnessa imprimeva sulla carta patinata la scritte: per Babbo Natale – Polo Nord. La madre, non sapendo più che fare con il piccolo, decide di giocare l’asso nella manica: “Marco, se non metti a posto la camera Babbo Natale non passera di qui domani notte!” È inutile dire che nel giro di un’ora la richiesta di ordinare la stanza, viene esaudita con successo. Adesso Marco può concedersi qualche ora davanti a mamma TV, ignaro che il vecchio tarchiato dalle purpuree vesti è un’invenzione bella e buona. Forse Marco non scoprirà mai che il 25 dicembre era la festa romana del <i>Sol Invicitus </i>e che solo dopo il 325 d.C. questa ricorrenza pagana legata al culto del sole, divenne per editto imperiale, il suo caro Natale. Intanto, sullo schermo 42 pollici LCD risuonano di variopinti colori gli auguri Coca-Cola. La forza di quell’illusione sarà eguagliata solo dalla delusione nello scoprire che il vecchio Babbo non esiste. Io sono stato Marco e anche voi probabilmente. Ricordate quelle mattine speciali, spensierate, di cose incredibili e del caffellatte caldo in cucina, nell’attesa dei dovuti balocchi che compaiono al mattino affastellati sotto l’albero del soggiorno? Noi, figli privilegiati della macchina del progresso e delle promesse infrante, cresciuti nell’aurea atmosfera ovattata di speranza e bontà... Soffermiamoci un attimo.</div><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiU4bVG38X8iQF6OLMp0aEEkfL01V8vI-vT-0HfdsGU1GJB32feZQER_dqms1AAu35DqrPZYEpkQ3r9RLuZ6b6kP75wd11u0zYozk5C3A_k1OIzrfoWMgGDoo6YFzUZ6J1ohFBrTa391Do/s400/babbo-natale.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5669659439618684722" style="display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 261px; " /></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm">Una rete fitta di credenze condivise, aspettative e storie artefatte funge da sostrato su cui può appoggiare la figura modificata di un antico vescovo asiatico. Geniale l’idea della sezione marketing della Coca-Cola, quando ha definitivamente trasformato l’arcigno vescovo a cavallo nel paffuto signore che porta gioie di plastica ai figli pasciuti del moderno occidente. L’odiato occidente, con la sua invidiata democrazia, con la sua libertà ed il suo progresso. Il punto è che un’idea effimera come quella di Babbo Natale, appoggiando su un giusto sostrato è stata capace di dirigere il comportamento di un bambino contro la sua stessa “volontà”. Se guardiamo la scena con sufficiente distacco ci rendiamo conto del potere che può esercitare un’idea che all’apparenza è così innocente.</p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><a href="http://viadelluniversita.blogspot.com/p/chi-siamo.html">Alessandro Melosso</a></p>Via dell'Universitàhttp://www.blogger.com/profile/00286253893477393582noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-775593701494851704.post-3032041266129054312011-10-31T15:04:00.005+01:002011-10-31T15:34:59.051+01:00JMJ MADRID 2011<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbsZ_GjG_DGZKWbHUzNUInoCnYeZQl3GTi2OiACkdlhCcor2KnekeiMSbjy0AHzlXWWgf_JRvAIB1jdVjULp6o9UZ7sLHQluw0shKtCV5IbHRO3HoMszbA7ay5_fZxAlZ-ZRjiqLNkY8c/s1600/lourdes.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbsZ_GjG_DGZKWbHUzNUInoCnYeZQl3GTi2OiACkdlhCcor2KnekeiMSbjy0AHzlXWWgf_JRvAIB1jdVjULp6o9UZ7sLHQluw0shKtCV5IbHRO3HoMszbA7ay5_fZxAlZ-ZRjiqLNkY8c/s400/lourdes.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5669658613439951426" /></a><div style="text-align: justify;">Partenza da Trieste in Pullman, destinazione Madrid. Io so le tappe nonostante non sia l'organizzatore. Cinque sono i pullman di Trieste, per un totale di 270 persone. Sono seduto vicino ad un paio di aspiranti preti e a qualche ragazza. Entriamo in Francia, tappa Avignone. Invadiamo subito la piazza centrale sotto il palazzo dei papi. Si va in giro e si conoscono francesi da Parigi, avignonesi, un signore inglese, coincidenza una coppia di triestini, olandesi, marocchini, polacchi di Gdańsk e una banda di italiane. Niente scandinavi. Tappa Lourdes, dopo due giorni di allenamento il francese è recuperato. Facciamo la processione con qualche ave Maria e si va a cena in un ristorante italiano. Tre, quattro dei negozi e ristoranti sono italiani, dove una piccola Margherita costa 9,00 €. Il giorno dopo, cinque minuti di preghiera difronte la “grotta famosa”. Ancora niente scandinavi. Si passa alla Spagna, e la prima tappa è Burgos, una cittadina tra Lourdes e Madrid di 300.000 abitanti piena di bella gente vogliosa di turisti. Ancora niente… Arrivo a Madrid. C’è la paura del caldo, io mi vesto abbastanza bene: pantaloni lunghi e camicia a maniche corte, blu-viola-bianca. Arriviamo all'ex aeroporto che si trova a 6 km dal centro di Madrid, dove sono attese 2.000.000.000 di persone. Entriamo nell’ex aeroporto, ed ecco gli scandinavi: subito intuisco la bandiera svedese, poi intravedo quella norvegese, gruppo di Oslo, e conosco due signorone finlandesi. Oltre agli scandinavi scopro che il secondo gruppo più numeroso dei volontari è quello polacco. Coincidenza, conosco gente di Düsseldorf, e 15 metri dopo di Köln (due città importanti tedesche che si trovano a pochi chilometri una dall'altra).</div><span><div style="text-align: justify;">Arriva la sera e la pioggia per 10 minuti. Alcuni gruppi dormono, altri fanno festa. Il gruppo dei triestini dormiva troppo vicino ai WC per i miei gusti. Il mio obiettivo era di far festa e dormire su dell’erba sintetica che avevo intravisto in una zona dell’ex aeroporto, un rettangolo dalle dimensioni di un campetto di calcio. Alla fine ci riuscirò al terzo tentativo. Il primo posto che scelsi per dormire non andò a buon fine - infatti 15 minuti dopo avevo troppe formiche che mi navigavano per il corpo. Mi alzai per cambiare posto e incontrai nel buio di Madrid Alba, una ragazza spagnola che era venuta in visita a Trieste qualche mese prima per partecipare a un matrimonio tra uno spagnolo di Madrid e una triestina. Il secondo posto dove finii a dormire fu sotto la bandiera di Cuba. Dopo un'ora mi svegliai e andai verso il campo di erba sintetica dove c'erano due suore e gente mista tra italiani e spagnoli. Mi svegliai e conobbi una signorina svedese di Stockholm che vive nella zona Est, vicino al centro sopra all’isoletta Djurgården. </div><div style="text-align: justify;">Impattai in messicani, irlandesi e portoghesi. Verso i pullman incontrai Ann-Kathrin col gruppo svedese di Malmö, parlammo della città e della Svezia. Infine incontrai nuovamente il gruppo di Gdańsk. La giornata seguente nuovamente a Madrid, nel centro, però nella piazza Cibeles, dove erano attese 200.000 persone, girando, incontrai una mia amica triestina in Erasmus a Barcelona che si trovava a Madrid col gruppo barcelonino e incrociai anche la barcelonina che vive a Nynäshamn, a 100 km a sud di Stockholm, conosciuta in Finlandia a Oulu un mese e mezzo prima per il matrimonio di mio cugino triestino con una ragazza spagnola sua amica. Coincidenza ero vestito con la maglietta finlandese blu e pantaloni bianchi, quindi finlandese al 100%, infatti potevo mimetizzarmi coi finlandesi non appena li incontrai. Di scandinavo conobbi anche qualcuno del gruppo norvegese e svedese, come la sorella di una ragazza che ho conosciuto al matrimonio di mia cugina a Trieste, che vive anche lei a Nynäshamn. Gli incontri non furono soltanto scandinavi, ma anche nord-americani, anche se "ovviamente" qualcosa di scandinavo lo avevano, nel senso che incontrai canadesi e una americana di Boston dai lineamenti sospetti, infatti era di padre svedese (bingo!) e di madre irlandese. Lì vicino c'era un negozio di moda svedese che mi tentava. Girando verso Sol, a Madrid, vidi donne di facili costumi, un sexy shop e una stanzina per fare sesso con video a 8 euro. Altra cosa basilare: in Spagna, come in Francia, non vendono le caramelle belghe Frisk, anche se in Francia è più giustificabile perché i belgi per i francesi sono come i poliziotti per gli italiani. In Italia invece le vendono dappertutto. Poi conobbi altri irlandesi, con i quali discussi prima della loro storia cattolica, anche se mi dissero di dimenticarla fastidiosamente; e poi, matematicamente, di James Joyce.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><span><div style="text-align: justify;"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvXNtSUYLXwwYyp6X7kUpRMWheAMzZPHs-HJk1-nGOlK3XQPDJIOmX4u6X-4oEb7KlPM6DMEQanowqz0hdfJmJeamE8tuYAvHAzr2SpybagWWy3MABs6qey31m8ZuM6IxpPHWjSU6EiQM/s400/madrid.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5669657898093389122" style="display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px; " /></div><div style="text-align: justify;">Ultima tappa da segnalare, Barcelona. Andiamo subito in spiaggia, un bicchiere di vino e, dopo Barceloneta, subito verso la Sagrada Família, dove per sbaglio ho incontrato una coppia di svedesi riconoscendone "il fantascientifico" suono della lingua. Il bello di Barcelona arrivò il giorno seguente: facemmo tutta la Rambla in gruppo, noi triestini. Lì, un signore rimase affascinato da noi; ma non solo lui, tutta la Rambla fu sorpresa del nostro festoso passaggio, cantando e ballando.</div><div style="text-align: justify;">Questo signore fu l'unica persona incontrata a mostrare segni di conversione, al contrario dell'ateismo convinto e anticristiano incontrato fin là.</div></span></span><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><a href="http://viadelluniversita.blogspot.com/p/chi-siamo.html">Samuele Miceli</a></p>Via dell'Universitàhttp://www.blogger.com/profile/00286253893477393582noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-775593701494851704.post-50647418202666964322011-09-30T11:24:00.006+02:002011-09-30T11:35:56.703+02:00IL POTERE DELLE IDEE - Prima puntata<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0pm9FbPj1EKcLYdNS5uah7_J_SnxKOnCiIe7PygHzPLmU-eyXsypjUj7MhmdTtgq8xr6Pxgr6XmqaHvAihY4dZGcUv55ytBZhocLJkr1cMxsPhZh0e97cPxQJbHG9nlJKH9PNV85yGg0/s1600/deleuze.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 309px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0pm9FbPj1EKcLYdNS5uah7_J_SnxKOnCiIe7PygHzPLmU-eyXsypjUj7MhmdTtgq8xr6Pxgr6XmqaHvAihY4dZGcUv55ytBZhocLJkr1cMxsPhZh0e97cPxQJbHG9nlJKH9PNV85yGg0/s400/deleuze.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5658083418870616898" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Mi trovo spesso intrappolato in una rete fitta di riflessioni continue e ininterrotte. Pensieri il cui caotico vorticare irrompe in flussi di coscienza senza tempo. Straripano oltre quella sottile linea che separa l’assurdo dal banale e il senso dal non-senso. Mi desto sconvolto dal mio sogno ad occhi aperti e quello che percepisco come reale cessa di essere tale. Il rapsodico incalzare del pensiero mi porta ad esperire la struttura interconnessa in cui siamo immersi in modo sempre nuovo. Altro che cambio di prospettiva! Tutto sembra dissolversi in un soffio e tutto sembra così effimero e al contempo insostenibile. Le idee sono macigni che pesano. Ci sono idee che “spaccano la testa”, ha affermato Deleuze durante un’intervista. Ricordo con precisione la mimica che usò per esprimere questo concetto: le braccia tese sopra la testa, le mani dritte e congiunte, poi una discesa rapida in verticale, fino alle ginocchia. Come l’ascia di un boia percorre un arco perfetto per separare la testa dal corpo del malcapitato, così gli arti del filosofo spezzavano in due una testa immaginaria. Un brivido mi percorse da cima fondo. Come il propagarsi e l’infrangersi delle increspature dell’acqua di un lago in un giorno di pioggia, “vidi” le idee risuonare e vibrare in tutti i livelli della nostra esistenza. Qui inizia il mio viaggio nell’universo delle idee. Sinceramente non so dove andrò a parare. Vorrei accingermi a mettere piede <i>“dove gli angeli esitano”</i>. Ci addentreremo nella trama fitta ed interconnessa dell’universo intangibile delle idee. La struttura sarà saggistica, in odor di prosa e se mi è concesso con un pizzico di poesia. Desidero ergermi apollineamente e avere il coraggio di gridare al mondo che <i>l’unica Verità è che non esiste alcuna Verità!</i> E che Dioniso faccia il resto! Io dal canto mio – memore di quello che scrisse Rovatti nel suo <i>Trasformazioni Nel Corso Dell’esperienza</i> – cercherò di <i>situarmi provvisoriamente tra la ragione forte di chi dice la verità e l’impotenza speculare di chi contempla il proprio nulla</i>. Forse, è solo con un <i>Pensiero Debole</i> che si può affrontare l’insostenibile leggerezza dell’essere, con le sue idee, la coscienza e compagnia bella. Forse, e ribadisco forse, è solo situandosi in quel perpetuo oscillare che si può camminare sul filo del rasoio del nichilismo senza cadere nelle seducenti tentazioni del dogmatismo (sia esso progressista, avanguardista, conservatore o che altro).</div><span><div style="text-align: justify;"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaPf3mtMKdxKKKwuRLdHjv7m9DP-xsEEKOefEAwiJL7eYSOVrr0_icx2ZI33150oyEXQN2MwFYeWIhjCOm6gXy9C4QyU78-XN7SaUWoG3ByGb2C4ku3CvRNYU-FzY9wlt7B0D3I44Awa0/s400/MagrittePipa.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5658083127606453314" style="display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; text-align: center; cursor: pointer; width: 325px; height: 250px; " /></div><div><br /></div><div style="text-align: justify;">Bene possiamo cominciare. Prima però, ritengo opportuno aggiungere alcune cosette. In questo percorso mi avvarrò di contributi provenienti dalle discipline più disparate. La cornice principale è quella che fa riferimento allo studio di sistemi complessi di ogni tipo, sia per quanto riguarda il mondo fisico, biologico e sociale. In fine, ritengo opportuno sottolineare che in questa cornice la scienza o meglio le scienze verranno considerate come mezzi per percepire e dare senso al mondo. Dare senso a qualcosa, significa raccontare una storia, che a prescindere dalla buona fede del narratore è sempre una finzione, frutto di tagli, interdetti che impartiscono ciò che si vuole far passare per vero da ciò che deve apparire falso. Ritengo che simili questioni abbiano un’importanza immensa. Infondo è per una manciata di idee che un esercito può spargere sangue e terrore… <i>(continua sul prossimo numero).</i></div><div style="text-align: justify;"><i><br /></i></div><div style="text-align: justify;"><a href="http://viadelluniversita.blogspot.com/p/chi-siamo.html">Alessandro Melosso</a></div></span><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><i></i></p>Via dell'Universitàhttp://www.blogger.com/profile/00286253893477393582noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-775593701494851704.post-47001096344035329742011-09-30T11:14:00.005+02:002013-03-15T17:59:23.690+01:00LA DOPPIA VITA DEL DOTTOR BENN<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlyM0PG_z5xncuBv80HfeJP0Juh5XGdYmp2Qje37rLPj2NzdBhLtMJ9p59y8j0TcFozLk9yFB7BIwWS0rXFl75XHyxNm2YNfK6y0RyHdPgH9OWDxyx22oX5NH6PT39bgwGuneqEcxQOAQ/s1600/Benn_G.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5658080717188856514" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlyM0PG_z5xncuBv80HfeJP0Juh5XGdYmp2Qje37rLPj2NzdBhLtMJ9p59y8j0TcFozLk9yFB7BIwWS0rXFl75XHyxNm2YNfK6y0RyHdPgH9OWDxyx22oX5NH6PT39bgwGuneqEcxQOAQ/s400/Benn_G.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; display: block; height: 267px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></a><br />
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<i>"Talvolta un’ora, e tu esisti; il resto è ciò che accade. Talvolta i due mondi s’innalzano in un solo sogno".</i> (G. Benn, <i>Cervelli</i>, <a href="http://www.adelphi.it/">Adelphi</a>, Milano 1986). </div>
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<i>Cervelli</i> non ha una trama nel senso stretto del termine. Quello che lega i cinque racconti contenuti nell'opera è la presenza del protagonista ed il modo in cui si muove tra la realtà. Rӧnne, il protagonista, sarebbe facile associarlo quale alter ego di Benn: entrambi medici, entrambi a contatto quotidiano con la morte senza averne la capacità fisica di concepirla. Al di fuori di essa, i valori di una borghesia sana, dei legami che appaiono contro natura, fini di gesti incomprensibili che avevano lacerato l'esistenza. Che fosse la realtà quella? Inizia così un viaggio tra paesaggi desolati e strade piene di persone dove nulla sembrerà far riferimento a delle coordinate che siano misurabili, finché anche l'<i>Io</i> si scioglie in un'illusione. Come sopravvivere? Che sia necessaria una doppia vita? E se il dottor Benn mantenesse i contatti con le cose del mondo, indossando un cappotto e stringendo mani con educazione mentre Rӧnne, annichilito dalla tragedia, si curasse della <i>schizoidità </i>di fondo della sostanza umana? Si apre lo iato tra l'uomo razionale e la natura: ed è la coscienza di quella scienza perfetta a portare al dolore. Platone versus Nietzsche? Forse. Detta adenti stretti, sarebbe più facile accompagnarsi ai bravi signori che al circolo ufficiali buttano giù un bicchierino con una battuta, misurarsi in una norma per stringere un accordo con ciò che stava ad un passo, senza l'ambizione di conoscere. Un'abitudine, non molto. Una narrazione continua che potesse tenere assieme i pezzi. Ma non era possibile per semplici motivi costituzionali. Leggi interne che dettavano la rottura, tenendo aperta la ferita. Fugace, decomposto e frantumato, Rӧnne si scioglie nei pensieri per poi ricrearsi in una continua e faticosa evoluzione. Il mestiere di un artigiano della cera che lavora nella bocca di un vulcano. </div>
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<img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5658080068846550658" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht5TUwIZfK0XVgT5MZQ9uAdrbQZTKu25_k4XZH-9pwR4Xh-6obHwpuS2_ejAYzVLMXJKe8bxYvnaY7bljjhKnOEsJiUQT2hPqhKM529qAMcE3EXqMOv9gKM1fQkPF_WE1Z6HyrEFEM1wQ/s400/Gottfried_Benn.jpg" style="cursor: pointer; float: left; height: 400px; margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; margin-right: 10px; margin-top: 0px; width: 329px;" />Ma la necessità di superare la frattura sembrava essa stessa inscritta in quel principio di sopravvivenza caro agli animali. Ci si inventa l'arte - parola difficile –, l'unico artefatto capace di intuire la forza e fissarla in una forma. Rigore ed educazione a questa religione richiedevano una vita solitaria, silenziosa, capace di risvegliare l'attenzione affinché i pezzi frantumatisi potessero venir attaccati assieme. Questo è Cervelli. Questo è Rӧnne. Un buco pieno nel vuoto. Forse dovremmo dirla meglio avendo a che fare con dei medici: sutura, eseguita tecnicamente con doviziosa perizia, che cuce brandelli di carne, tenendo chiusa la ferita. Se la medicalizzazione possa venir paragonata alla parola poetica, non lo so, ma è pur sempre tecnica. Ma per fare ciò servono gli attrezzi giusti – bisturi! Già, ma qui l'operazione è un po' complessa – che fare? Inventiamo, metaforizziamo, creiamo ibridi: anche se morto, siamo pur sempre Dio, per quel che ci è concesso, con una corteccia cerebrale e un ipotalamo. E allora <i>Edmée</i>, la “parola del Sud” che dona resurrezione e fluidità; oppure <i>blau </i>– azzurro – da abbinare a visioni nuove come <i>“un sacrilegio azzurro”</i> o <i>“azzurro di sfinge su neve e mare”</i> . In fin dei conti, i due dottori – Benn e Rӧnne – si prendono cura di sé; edificano un mondo, si ricreano se stessi in essi e si salutano in un continuo divenire.</div>
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<a href="http://viadelluniversita.blogspot.com/p/chi-siamo.html">Domenico Policarpo</a></div>
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<div align="JUSTIFY" lang="it-IT" style="margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="font-size: 11pt;"></span></div>
Via dell'Universitàhttp://www.blogger.com/profile/00286253893477393582noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-775593701494851704.post-46780718639766089892011-09-30T11:07:00.003+02:002011-09-30T11:37:16.543+02:00VINYL MANIA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6DS-rbkPGd6pNJd6tUQkYIsOQ0JmV5JXdl_ELepV5uJVv-456bAYY8RnCRx7PREuYX7yU-yHgs9gH3kQBjaeqnrcl19tnQ9yz9QMqjLqhD84hTWfeCVLKK5x1rDw11FDZHy2_YU0jyz8/s1600/vinili2.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 319px; height: 255px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6DS-rbkPGd6pNJd6tUQkYIsOQ0JmV5JXdl_ELepV5uJVv-456bAYY8RnCRx7PREuYX7yU-yHgs9gH3kQBjaeqnrcl19tnQ9yz9QMqjLqhD84hTWfeCVLKK5x1rDw11FDZHy2_YU0jyz8/s400/vinili2.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5658078363296330610" /></a><span><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Trentatré, quarantacinque, settantotto. Sono i giri che un vinile può fare piroettando su stesso. Questo piatto di gommalacca o in pvc allinea file d'amanti sin dagli anni cinquanta, quando i dischi da settantotto giri lasciarono pian piano spazio ai cosidetti microsolchi. Il vinile non è altro che una superificie circolare che dall'esterno verso l'interno è solcata da una spirale di musica. Ovviamente il numero dei solchi incide sul numero di giri al minuto che un piatto è in grado di fare. Abbassamento di giri corrisponde quindi a una maggiore durata d'ascolto per lato. La storia ci racconta come il vinile, originariamente, non fosse altro che parte di giocattoli parlanti. Solo successivamente, intorno al 1925, la Berliner gli diede l'ufficiale velocità nonché l'effige di settantotto giri. Ma fu la Columbia la prima a realizzare i dischi a doppia facciata, prodromo del modo di dire “B-side” che ancora oggi si utilizza per indicare un brano d'importanza minore, marginale, e quindi appartenente al lato B piuttosto che all'A del disco. Per essere precisi, è solo dal 1948 in poi che si dovrebbe parlare di vinile. Il termine, infatti, definisce letteralmente il solco di dimensioni minori che permette di avere un tempo di registrazione maggiore, e quindi una godibilità all'ascolto qualitativamente migliore. Con l'immediato dopoguerra, a metà del novecento, i dischi cominciarono a fiorire e a diffondersi maggiormente. Molte furono le case d'incisione italiane: la Carisch, la Parlophon, la Cetra, la RCA, la Voce del Padrone ecc. Tutti i più importanti artisti del novecento hanno inciso almeno un vinile, a partire da Elvis Presley, passando per Nilla Pizzi fino ai Noir Désir. Gli artisti italiani vincitori del Festival di Sanremo registravano i propri dischi e la gente amava ascoltare “Grazie dei fiori” su quel piatto nero che ruotava e ruotava, e veniva voglia di danzare. Come nei localini dell'est americano suonava sicuramente il rock di Chuck Berry o la brillantina di pailletes di Graceland. Oppure in qualche caffé di Montparnasse la voce di Edith Piaf s'alzava graffiante da una puntina di precisione. Il vinile piroettava un po' ovunque sui giradischi - nelle case o nei bar - gridando o sussurando dolcemente roteava con la gente. Il vinile non era solo un supporto svilito e trascurato, era un oggetto vero e proprio, era da toccare, aprire, mirare e rimirare. Con la sua copertina di cartoncino colorato, coi testi delle canzoni riportate sulla carta e infine lui, nero o colorato, bucato al centro, solcato da quel linguaggio incantato che è la musica. Sembrava fosse giunto il tempo del pensionamento, ma il vinile resiste a mo' di un Bartleby melvilliano.</div></span><span><div style="text-align: justify;"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNa4r2NylwMIVt5fKyfZKVFXR7b22zN-e37iKK00ZyqnzRofQtAS_DMS7089zWtb7hKHPfEkRzXUae1OIOfypU0lVXOS4Kxjym3dCo7lYcj6UKFKzUBajnyqyDdehPfJtxD4YllIp-K98/s400/IMG_1214-pola.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5658077434457025842" style="float: left; margin-top: 0px; margin-right: 10px; margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; cursor: pointer; width: 387px; height: 400px; " />Oggi risorgono dal letargo collezionisti e amanti del vintage, rifioriscono i negozi di musica (non più grazie all'ormai vecchio cd), rispuntano le fiere del disco brulicanti di banchetti pieni di casse quadrate. Woody Allen apprezza. Le ristampe degli storici sono frequenti, mentre la caccia alle rarità è troppo succulenta per gli appassionati. Vinili colorati, edizioni limitate, rarità, prime registrazioni, ve n'é per tutti i gusti. Ovviamente i prezzi variano di molto a seconda dell'anno di stampa del vinile e dall'artista. Per fare un esempio, si passa dalla prima edizione di Love Buzz dei Nirvana al prezzo di 1.732 euro, a <i>The Wall</i> dei Pink Floyd del 1979 a 20 euro. Collezionismi a parte, i vinili oggi riconquistano tutti gli amanti della musica che cercano una soddisfazione maggiore, un gusto e una fruibilità che non sia solo via etere e facilmente decomponibile. Sfogliare un vinile, accarezzarne la copertina e i solchi con la mano, vederlo girare sul piatto, andarlo a cercare per mercatini e fiere, soddisfano quei sensi che difficilmente oggi trovano appagamento. Sono molti i gruppi di successo contemporanei che registrano in vinile ma numerose anche le riedizioni degli storici successi, come l'edizione colorata limitata dell'intera discografia di Fabrizio de André. Emozioni. (Date un occhio a <a href="http://www.vinili.com/">www.vinili.com</a>).</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><a href="http://viadelluniversita.blogspot.com/p/chi-siamo.html">Giulia Bortoluzzi</a></div></span>Via dell'Universitàhttp://www.blogger.com/profile/00286253893477393582noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-775593701494851704.post-71949761937049152852011-09-30T10:57:00.005+02:002011-09-30T11:37:56.092+02:00IL PIU' GRANDE BASSISTA DEL MONDO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgR_0K4fVQvC2aUYjpBWrkQLVTdDoi7Dyguas6N_YnfwcwJWA5l-da6Dy54ZRfJBJ10mxzzv96V17WzURyssFoZijJdc16ImDkt3wQd3ijqt8_bdWVpxaIMvsOZq6DL2t7fsilKWXnpkSc/s1600/pastorius.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgR_0K4fVQvC2aUYjpBWrkQLVTdDoi7Dyguas6N_YnfwcwJWA5l-da6Dy54ZRfJBJ10mxzzv96V17WzURyssFoZijJdc16ImDkt3wQd3ijqt8_bdWVpxaIMvsOZq6DL2t7fsilKWXnpkSc/s400/pastorius.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5658076396475720242" /></a><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm">Il 21 settembre 1987 Jaco Pastorius moriva all’ospedale di Fort Lauderdale, dopo alcuni giorni di coma. Circa dieci giorni prima, dopo essere stato cacciato da un concerto di Santana per una </p><div style="text-align: justify;">“invasione di palco”, si era diretto verso un altro locale. Non vollero farlo entrare. Lui insistette, gridò, prese a calci e pugni la porta. Il buttafuori prese a calci e pugni lui, ammazzandolo letteralmente di botte. Si chiudeva così una parabola umana e artistica tanto problematica quanto rivoluzionaria.<br />Jaco Pastorius entra in collisione con il mondo della musica jazz negli anni settanta. Suona il basso elettrico, ma non lo fa come gli altri. Per ottenere un <i>sound</i> peculiare ha tolto i tasti dal manico, e quando ci mette le dita inventa cose inaudite. Suona contemporaneamente armonici, accordi, ritmica, melodie. Con una tecnica spaventosa, unisce tutte le potenzialità del basso in una maniera che nessuno, fino a quel momento, aveva pensato possibile, affermandolo come strumento solista e non più di mero accompagnamento.<br />Nel 1974 esce il suo primo album, autointitolato. Un lavoro acclamato dalla critica, dove spiccano composizioni come <i>A Portrait Of Tracy</i> (un assolo basato sugli armonici), <i>Donna Lee</i> (una reinterpretazione per basso e congas del brano di Miles Davis) e <i>Come On, Come Over</i>, che con gli anni diventeranno dei classici.<br />Nello stesso periodo, Pastorius entra in contatto con Joe Zawinul, leader dei Weather Report, band che da qualche anno sta reinventando il jazz inserendovi elementi funk e rock, creando di fatto quel genere chiamato poi “fusion”. La leggenda vuole che al loro primo incontro Jaco si presenti come “il più grande bassista del mondo”. La replica di Zawinul è secca: “levati dai coglioni”. I due restano comunque in contatto (Zawinul dirà poi che Jaco gli ricordava sé stesso da giovane), e quando i Weather Report rimangono senza bassista, la scelta ricade naturalmente su Pastorius.<br />La band di Zawinul sarà per Jaco un trampolino di lancio: la sua straordinaria bravura, le sue capacità compositive – già mostrate sull’album solista – e la sua attitudine sul palco lo rendono in breve una star del jazz. L’album <i>Heavy Weather</i> del 1977 diventa una pietra miliare (oltre che un successo commerciale) grazie anche al suo apporto innovativo, che rende memorabili pezzi come <i>Birdland</i> e <i>Teen Town</i>.<br />In pochi anni, però, la situazione cambia radicalmente. Jaco comincia a fare uso di droghe e alcol (forse per la notorietà, forse per la crisi del suo matrimonio), e adotta comportamenti sempre più bizzarri. Zawinul si stanca della sua attitudine da primadonna sul palco, e il loro legame, quasi un rapporto padre-figlio, si incrina.<br /><i>Weather Report</i> (1981) è l’ultimo album di Pastorius con la band di Zawinul. Questi si è imposto come regista assoluto, e Jaco sfoga la sua inventiva nell’album solista <i>Word Of Mouth</i> del 1982, dove si concentra maggiormente su composizioni e arrangiamenti, senza dimenticare il suo eclettismo al basso (vedi l’adattamento di Bach in <i>Chromatic Fantasy</i>). Lasciare i Weather Report è un passo quasi obbligato; quindi Jaco tira in piedi la Word Of Mouth Band e intraprende un tour in Giappone.</div><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-khfbIks0a_jmE6mrWYZ9b7iHSUlU-pbelITIHUeOLel6e5mhZ5qDu87jbFrHe2YVihHb5RB1PC4PoF0U1HdSwIdvZkdrOBIjX9K4xjlEUxf-dbCO_SkhGNXux3tKmoQ2eVaZYW2FU_k/s400/pastorius+2.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5658075876357690018" style="display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; text-align: center; cursor: pointer; width: 300px; height: 229px; " /></p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm">L’aneddotica su questo tour, vera o falsa che sia, si spreca: Jaco si presenta sul palco con la faccia pitturata e la testa rasata; spesso non suona ma corre e fa capriole; guida una moto nudo e viene arrestato. Al suo ritorno gli viene diagnosticato un disturbo bipolare, da curarsi con litio. Ma le sue condizioni mentali peggiorano, aggravate dall’abuso di alcol. Diventa violento, e le sue performance sono così disastrose che nessun locale lo vuole far suonare, nessuna casa discografica gli offre un contratto.<br />Negli anni che seguono è sempre più solo e incontrollabile, e vagabonda per lunghi periodi dormendo per strada. Nel 1986, per interessamento dell’ex moglie e del fratello, viene ricoverato in un ospedale psichiatrico, ma dopo poche settimane è di nuovo fuori. La fine, a soli 35 anni, è nota.<br />Il segno lasciato da Jaco Pastorius nel mondo della musica è indelebile, e oggi l’importanza del suo contributo è universalmente riconosciuta. Come per altri famosi “matti” dell’arte, anche per lui il disturbo mentale non è stato quel soffio divino che volevano gli antichi, bensì un istinto distruttivo che l’arte stessa cerca di arginare, o meglio di instradare in opere così ardite e innovative da sembrare folli. La fascinazione per queste personalità non è che un retaggio romantico, l’invidia di una forma alternativa di libertà che in realtà è sofferenza e disagio. Ma quello che rimane, quello che conta davvero, è ciò che possiamo ancora ascoltare e ammirare.</p><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"><a href="http://viadelluniversita.blogspot.com/p/chi-siamo.html">Giuseppe Nava</a></p>Via dell'Universitàhttp://www.blogger.com/profile/00286253893477393582noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-775593701494851704.post-92119411496862620682011-06-30T17:11:00.004+02:002011-06-30T17:29:06.060+02:00THE TALLEST MAN ON HEART<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDnh_jM6qoPThj2JN6DCm66uGjtPycasnUwp6p8XBjEFZ2Buq1lypRqnJvvT3cKrHte5rlk_0AY0ecFQLL_w0YUnkUSjJzUCzLVypqHLIX27JHvkeobBfae6FWJr-Xo-xP_ro1pNtmjKc/s1600/The-Tallest-Man-on-Earth.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 270px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDnh_jM6qoPThj2JN6DCm66uGjtPycasnUwp6p8XBjEFZ2Buq1lypRqnJvvT3cKrHte5rlk_0AY0ecFQLL_w0YUnkUSjJzUCzLVypqHLIX27JHvkeobBfae6FWJr-Xo-xP_ro1pNtmjKc/s400/The-Tallest-Man-on-Earth.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5624035130963444482" /></a><br />Se qualcuno ha messo da parte il folk e la musica cantautorale forse ora è il caso di ritornare sui propri passi.<div style="text-align: justify;">Kristian Matsson è in arte The Tallest Man on Earth, l’uomo più alto della terra che, partendo da <i>Dalarna</i>, ha conquistato a suon di tour gli Stati Uniti e la critica libera; merito soprattutto della sua voce, della sua chitarra e al successo dei suoi due ep (l’omonimo <i>The Tallest Man on Earth</i> e l’ultimo <i>Sometimes the Blues is just a Passing Bird</i>) ma anche dei due album <i>Shallow Grave</i> e <i>The Wild Hunt</i>. </div><div style="text-align: justify;">La musica, le melodie e gli arpeggi dell’artista svedese riportano al Bob Dylan dei primi anni ma interpretati in chiave attuale grazie a una voce ancora più acuta e una capacità musicale sopraffina. </div><div style="text-align: justify;">Il tour che segue l’uscita del suo ultimo ep lo porta per la prima volta in Italia il 25 maggio 2011 all’Hana-Bi di Marina di Ravenna, locale estivo situato al bagno 72 della stessa località e dotato di una struttura a pochi passi dal mare in grado di coniugare concerti di qualità, servizi balneari, ristorante, servizio bar e iniziative culturali e musicali. </div><div style="text-align: justify;">Di fronte ad un pubblico giunto con largo anticipo da tutto il nord e centro Italia, aprono il concerto i Francis, gruppo anch’esso svedese con sonorità indie pop che si rivela una piacevole sorpresa riscaldando la serata in attesa dell’ospite principale. </div><div style="text-align: justify;">Dopo il consueto momento di pausa tra un gruppo e l’altro e l’incitamento del pubblico presente, arriva finalmente il cantautore svedese sul palco accompagnato da urla e applausi che si confondono con una canzone in lingua svedese che introduce l’ingresso dell’artista in scena. </div><div style="text-align: justify;">Si parte con <i>I Won’t be found</i>, uno dei pezzi più ascoltati del primo album, che incarna le melodie dell’artista svedese e ne mette in risalto le doti tecniche ma anche interpretative… la voce e la chitarra sono perfettamente affiatate e l’artista si muove da una parte all’altra del palco danzando e avvicinandosi per poi allontanarsi al pubblico. </div><div style="text-align: justify;"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKXQPxVsshyLp8-NFmtiosqE8hPkmbNAdEt_4mFWdQO5jrgjMQCzNDAtx8LPICuY8hARcPzyALu3kDn_F_7mq6phwVe7PMhwIx0oGt6FzNPwdS5xsQb0GKG-Qq0YwWwgoqq4EG5P2Fujk/s400/t-m.jpg" style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 267px; height: 400px;" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5624034982265976066" /></div><div style="text-align: justify;">Nel proseguo il cantante propone numerosi pezzi dei suoi due album e alcune canzoni del suo ultimo ep; l’interpretazione è sempre perfetta mentre l’artista difficilmente riesce a restare in nella stessa posizione per qualche minuto, è un via vai continuo, prima si sposta verso la parte destra del palco, poi si siede, si rialza e così via. I maggiori successi si susseguono: <i>The Gardener</i> è indimenticabile, <i>King of Spain</i> la più acclamata mentre <i>The Dreamer</i> la più melodica. La scelta della scaletta premia tracce più riflessive e romantiche escludendo però le ben famose <i>The Wild Hunt</i> e <i>Burden of Tomorrow</i> dell’ultimo album. Durante il concerto il cantante, oltre a cambiare chitarra a seconda della canzone, esegue alcune tracce assieme ad un batterista e un bassista dimostrando che, in chiave futura, l’evoluzione musicale dell’artista potrebbe portare verso un arrangiamento che potrebbe passare dalla sola chitarra verso qualcosa di più elaborato. </div><div style="text-align: justify;"> Il cantante saluta il pubblico con un duetto nella romantica Thrown Right at Me, ma rientra in scena per l’acclamato bis: prima <i>The Drying of the Lawns</i> e poi una <i>Kids on the Run</i> in versione banjo chiudono il concerto tra le odi e gli applausi di un pubblico numeroso che è rimasto piacevolmente ipnotizzato dalla voce e dalle danze dello svedese più alto della terra. </div><div style="text-align: justify;"><span><span><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span><span>More info: </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span><span><a href="http://www.thetallestmanonearth.com/">www.thetallestmanonearth.com</a> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span><span><a href="http://www.impossibletrees.com/">www.impossibletrees.com</a></span></span></div><div><br /></div><div><br /></div><a href="http://viadelluniversita.blogspot.com/p/chi-siamo.html">Carlo Kraskovic</a><p style="margin-bottom: 0cm"></p>Via dell'Universitàhttp://www.blogger.com/profile/00286253893477393582noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-775593701494851704.post-48041796638855766822011-06-30T16:58:00.003+02:002011-06-30T17:11:39.942+02:00AIDA COME SEI BELLA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiX9G7891J4_3Zw5e3z22BlU7gd2SAl3jFdp5FInI3CcQd8NYB0itvoBV3CoVrldx5rFj6eTMxyJI9KxKxIo2uHj_-UNw0459vN1MmsUWnqOh4doPmRiEPx6wUs5AFvE6AXbqg6NP5burs/s1600/P1010126.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 196px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiX9G7891J4_3Zw5e3z22BlU7gd2SAl3jFdp5FInI3CcQd8NYB0itvoBV3CoVrldx5rFj6eTMxyJI9KxKxIo2uHj_-UNw0459vN1MmsUWnqOh4doPmRiEPx6wUs5AFvE6AXbqg6NP5burs/s400/P1010126.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5624030504868813522" /></a><p align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm"></p><div style="text-align: justify;">Per la regia di Gianfranco de Bosio, la direzione di Daniel Oren e la coreografia di Susanna Egri, l'<a href="http://www.arena.it/">Arena di Verona</a> ripropone nella sua splendida cornice l'<i>Aida</i>, per l'89°festival lirico. </div><div style="text-align: justify;">L'opera, scritta da Giuseppe Verdi, venne rappresentata per la prima volta il 24 dicembre 1871 al l'Opera House del Cairo, con direzione di Giovanni Bottesini. Il successo fu clamoroso e lo stesso Verdi venne nominato commendatore dell'Ordine Ottomano. All'inizio del 1872 <i>Aida</i> debuttò anche alla Scala di Milano con un cast d'eccezione; il plauso del pubblico ne seguì naturalmente. </div><div style="text-align: justify;">Il vice re d'Egitto, Ismail Pascià, avrebbe voluto che il compositore Verdi ideasse un'opera ad hoc per l'inaugurazione del Canale di Suez del 1869, proposta che l'italiano rifiutò. Verdi accettò però quella avanzata da Camille Du Locle, direttore dell'Opéra-Comique di Parigi, che assieme all'egittologo Auguste Mariette, ricercava un musicista adatto a comporre un'opera lirica dal soggetto egiziano. Nacque così l'Aida che, con libretto di Ghislanzoni, conquistò il pubblico dell'epoca al Cairo, e quello che oggi accorre nella favolosa Arena di Verona. </div><div style="text-align: justify;">L'opera è un dramma in quattro atti e racconta della storia d'amore-morte fra Radames, condottiero egiziano, e Aida, schiava di origine etiope e figlia del re Amonasro, contro il quale Radames è in guerra. Quest'ultimo è promesso sposo della figlia del re egiziano, Amneris, la quale tristemente sospetta dell'amore clandestino tra l'amato e Aida. Il 18 giugno 2011 Verona si prepara alla prima dell'opera. </div><div style="text-align: justify;">L'arena è gremita del pubblico che, ansioso e trepidante, attende d'inaugurare con le tradizionali candeline lo spettacolo verdiano. La pioggia accarezza più volte il palco e gli strumenti, che l'orchestra e l'efficiente equipe dell'arena prontamente riparano dalle intemperie. La sera non è ancora scesa ma le prime luci si accendono, e, nel cielo velato dalle nuvole, quasi sedici mila candeline brillano per l'<i>Aida</i>. </div><div style="text-align: justify;">La pioggia si arresta e lo spettacolo inizia. La scenografia è piuttosto essenziale e classica: colonnati e praticabili riempiono geometricamente lo spazio del palcoscenico, rendendo apprezzabile la scena da differenti prospettive. Lineare, semplice ma razionale, la scenografia non appesantisce lo sguardo e permette agli artisti di muoversi liberamente nello spazio scenico. </div><div style="text-align: justify;">L'atto I si svolge nella sala del palazzo del re egiziano Amonasro interpretato da Alberto Gazale che, elegante nei modi e dal canto moderato, si afferma come un baritono di tutto rispetto. Aida, impersonata da Miceala Carosi, ci si presenta da subito divisa tra l'amore per Radames e quello per il padre, nonché la patria. Tra i brani celebri del I atto si ricordi <i>Celeste Aida</i>. </div><div style="text-align: justify;">La sera comincia a colorarsi di blu e la pioggia sembra essersi arresa a cadere. L'applauso fragoroso del pubblico accoglie quest'<i>Aida</i> con affetto e coinvolgimento. Dopo l'intervallo, il gong richiama il pubblico all'ordine e si comincia col II atto. Amneris, Giovanna Casolla dagli acuti impeccabili, induce Aida a confessare il suo amore per Radames insinuando la morte di quest'ultimo in battaglia. Rivelatasi, la schiava è minacciata dalla figlia del re e, proprio nel vivo del loro confronto, ecco risuonare le trombe che annunciano il rientro delle truppe vittoriose. </div><div style="text-align: justify;">L'esercito egiziano entra in una regale e spettacolare parata, con danzatori e animali, colori e tessuti che inondano il palco trasformandolo in una reale cerimonia di vittoria. Ma nel bel mezzo del trionfo di gloria, la pioggia inizia fragorosamente a farsi sentire. Attori e musicisti scappano dal palco e portano in salvo strumenti e cavalli. L'<i>Aida</i> è interrotta. La gente attende bagnata ma fiduciosa. La luna nel frattempo è salita alta nel cielo e da lontano dei fuochi d'artificio riecheggiano nell'aria. Si ricomincia. Gong. La parata riprende trionfante sulle note della marcia Gloria d'Egitto, il pubblico la segue coinvolto battendo le mani quasi a sottolineare la sconfitta del maltempo. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrN1PTT1P58a7E4wNybsWUhnQtUj8Sr0dX89UHAA5PpfGxdoemfxrlU7w5Z8-Kr5sgSD5cnzxxsmSErqnIpugV7eqHZQujOZLD8hLtJVYR03c4UDvS5cfxCfqPRVuzAcykmS8n8TSTmXg/s400/P1010128.JPG" style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 215px;" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5624030116110841682" /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Aida vede il padre tra i prigionieri etiopi e, senza rivelarne l'identità, gli corre incontro addolorata. Viene accordato il rilascio degli schiavi ma loro vengono tenuti come ostaggi. L'atto III ricongiunge infine Aida al padre, il quale la convince a estorcere informazioni tattiche a Radames, che per amore, cede. Amonasro fugge dunque con la figlia e lascia il diperato Radames, nonché Marco Berti solido tenore dalle doti incontestabili, consegnarsi come traditore al sommo sacerdote. Piove. Il cielo piange per il condottiero tradito dall'amore. Ma lo spettacolo deve continuare, ancora una volta. </div><div style="text-align: justify;">Quasi all'una e mezza di notte comincia solenne il IV e ultimo atto che vede Radames processato e condannato a una morte atroce: la sepoltura da vivo. Aida, fedele in fondo al suo amore per l'egiziano condottiero, vorrà seguire il suo amante nella tomba e porre fine insieme a lui a tutte le sue pene. Ed ecco che sulle note del commovente duetto <i>Morir! Sì pura e bella</i> Radames e Aida dicono addio al mondo uniti nell'amore, come nella morte, al loro dramma. Non potendo vivere uniti nella vita gli amanti scelgono di condividere la passione nella morte, rendendo immortale il loro amore.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><a href="http://viadelluniversita.blogspot.com/p/chi-siamo.html">Giulia Bortoluzzi</a></div><p></p>Via dell'Universitàhttp://www.blogger.com/profile/00286253893477393582noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-775593701494851704.post-12447209931360175592011-06-30T16:51:00.004+02:002013-03-15T18:07:11.426+01:00ABRAHAM B. YEHOSHUA - L'AMANTE<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjF3cyxatNXzKCUFncQveRh96GiCAqQayQVOYq4S-bBY8D-ocKmqYXmNLGTvzRm3lreKZkx-kHVL4-5u5D9YUfGmI62gjcjWVgVxCK7zCK3-E5lVWyTswKvEGtd25ogaa3Wrp0ZMl40n6s/s1600/cop_L%2527amante_Yehoshua.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5624026952252931282" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjF3cyxatNXzKCUFncQveRh96GiCAqQayQVOYq4S-bBY8D-ocKmqYXmNLGTvzRm3lreKZkx-kHVL4-5u5D9YUfGmI62gjcjWVgVxCK7zCK3-E5lVWyTswKvEGtd25ogaa3Wrp0ZMl40n6s/s400/cop_L%2527amante_Yehoshua.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; float: left; height: 386px; margin: 0 10px 10px 0; width: 250px;" /></a><br />
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Abraham B. Yehoshua è forse il più importante autore del Nuovo Movimento degli scrittori israeliani. Nato a Gerusalemme nel 1936, l'autore vive attualmente nella città di Haifa dove insegna Letteratura comparata e Letteratura ebraica. E' inevitabile per uno scrittore appartenente alla regione mediorientale trattare di tematiche che affrontino l'annoso problema del rapporto tra ebrei e arabi. Nelle opere di Yehoshua questa complessità viene trasposta all'interno delle relazioni familiari che risentono della frizione: legami resi problematici da silenzi, incomprensioni e distanze che fanno inoltre emergere le diversità di vedute fra le nuove e le vecchie generazioni. Esplicativo in tal senso è il romanzo <i>L'Amante</i> (<a href="http://www.einaudi.it/">Einaudi</a>), dove questa discordanza di vedute viene trasposta materialmente sulla carta grazie alla tecnica utilizzata da Yehoshua: lo scritto è strutturato in diversi capitoli, ognuno dei quali rappresenta il punto di vista di un personaggio in una data situazione. Si forma così una costruzione corale, dove più voci descrivono in maniera dissimile - per motivi culturali e psicologici - la vicenda. La storia si svolge nella città di Haifa, nell'anno 1973. Adam, un meccanico di cultura <i>sabra</i> (colui che è nato e cresciuto in un kibbutz), lentamente si arricchisce con il suo lavoro. Questi è sposato con Asya, insegnante, di cultura <i>ashkenazita</i> (ebrei provenienti dalla Germania e da altre regioni europee); ma il loro rapporto è caratterizzato più dall'abitudine che da una viva passione. I due hanno una figlia, Dafi, adolescente dotata di una spiccata immaginazione e alle prese con una costante insonnia.<br />
Un giorno compare nell'officina di Adam il giovane Gabriel Arditi, <i>sefardita</i> (ebrei originari della Spagna), con una vecchia Morris da rimettere in sesto. Il ragazzo era da poco ritornato ad Haifa perché designato come unico erede della nonna malata. Prima di allora era stato ospite in una clinica psichiatrica francese - prima dell'inizio della guerra dello <i>Yom Kippur</i> (il conflitto iniziato il 6 ottobre 1973, giorno in cui la Lega Araba si spinse dentro i territori israeliani).</div>
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<img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5624026579601807298" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7lYl3qS4BYgXIyxnRYQHHggZ5KaTONtUx9zfMLLM06zN9UOrJl5rcJuje7PEmzsN7o_QcfR1opRFB24-tp62ifRZEhVtjbXd_OH3f9GzSlIpvYzF-y0x2zbTnZyrvXmIf5O82Pv4IkVA/s400/yehoshua.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; display: block; height: 198px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 298px;" /></div>
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Gabriel però non ha i soldi per pagare la riparazione dell'automobile, così Adam decide di portarlo a casa sua affinché paghi il conto aiutando la moglie Asya alle prese con delle traduzioni. E il lavoro a stretto contatto del giovane con la moglie, li porterà a instaurare una profonda intimità. Adam finge di non vedere quello che sta avvenendo tra Asya e Gabriel, quasi volesse inconsciamente donare alla moglie quel sentimento che lui non è in grado di darle. Finché un giorno “l'amante” scompare e Adam, con il giovane aiutante Na'im, ne inizia una ricerca affannosa per le strade e le città di Israele.</div>
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<a href="http://viadelluniversita.blogspot.com/p/chi-siamo.html">Domenico Policarpo</a></div>
Via dell'Universitàhttp://www.blogger.com/profile/00286253893477393582noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-775593701494851704.post-9441433822854561132011-05-31T21:40:00.007+02:002011-06-28T21:34:20.266+02:00GALA E DALI'<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhq8rrClD0OEOPcy4jYQFi9J16DqST4jDAI6MXP10AVfSxYsI9RV90vZmVp5S64Nsf7bnEmrIo50EWqe9Qtf_A104ZD18wf2z04Fag3C61l293M7P5w1Ru0AZBKuPFaRDwuLPfBeDV_V4M/s1600/gala-dal%25C3%25AC+02.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 304px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhq8rrClD0OEOPcy4jYQFi9J16DqST4jDAI6MXP10AVfSxYsI9RV90vZmVp5S64Nsf7bnEmrIo50EWqe9Qtf_A104ZD18wf2z04Fag3C61l293M7P5w1Ru0AZBKuPFaRDwuLPfBeDV_V4M/s400/gala-dal%25C3%25AC+02.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5612969340818886306" /></a><span><span>La chiamavano Gala.<br /><br /></span></span><div><span><span>Lo chiamavano Dalì.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Dicevano che, Gala, se ne andava in giro, da sola, scrivendo sull’arte.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Dicevano che, Dalì, disegnasse sogni e mondi surreali.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Dicono, ora, che Gala fosse giovanissima.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Dicono, ora, che Dalì avesse trentasette anni, quando disegnava sogni e visioni.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Un bambino ha detto di aver visto, un giorno, Gala e Dalì camminare insieme, per strada.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Diceva che, Dalì, teneva Gala a braccetto, tenendo nell’altro braccio un bastone.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Gala, diceva il bambino, quando camminava accanto a Dalì, sorrideva.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Dalì, diceva il bambino, teneva la testa alta, mentre camminava. Non la guardava.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Diceva il bambino che, Gala e Dalì non parlavano, mentre passeggiavano, ma sembrava che si conoscessero bene.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Dicono che Dalì amasse le donne; dicono che ne avesse avute tante.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Dicono che Gala fosse amata dagli uomini; dicono che ne avesse amati solo due, veramente.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Dicevano anche che Gala avesse sofferto una pena lacerante; dicono che non è più uscita di casa,<br />fino a quel giorno, con Dalì.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Dicevano, invece, che Dalì fosse tornato in città da poco, per non restare.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Dicono che era morto suo padre e che era stato costretto a lasciare la Spagna, per sotterrarlo.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Nessuno sa come si fossero conosciuti, Gala e Dalì.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Nessuno ha mai chiesto nulla, a Gala e Dalì.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Alcuni dicevano che, Gala, fosse inciampata, all’improvviso, nella vita di Dalì, una sera.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Altri dicono che, Dalì, volesse dipingere Gala, in uno dei suoi quadri, una sera.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Gala e Dalì non conoscevano le proprie storie; Gala chiedeva, Dalì non rispondeva.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Gala, dicono, volesse scrivere un racconto su Dalì; Dalì, dicono, non sapesse scrivere.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Hanno detto che, Gala e Dalì, si incontravano, ogni sera, sempre alla stessa ora, allo stesso posto,<br />senza deciderlo prima.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Hanno detto che, per Dalì, Gala non era una donna qualunque.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Hanno detto che Dalì diceva che, Gala, era troppo giovane.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Dicevano che Dalì non l’avesse mai baciata.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Pensavano che, Gala, fosse affascinata da Dalì e dalla sua arte.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Dicevano che, Gala, non si aspettasse niente, da Dalì.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Dicono che, Dalì, una sera, ha chiesto aiuto a Gala, per riuscire a dipingere. Dicono che, un<br />pomeriggio, Dalì l’ha portata in un prato ad ascoltare il silenzio.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Dicono che, Gala, scriveva i pensieri di Dalì. E dicono anche che, Dalì, non parlasse quasi mai, con<br />Gala.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Dicevano che Gala e Dalì si guardavano e si sorridevano. Dicono che comunicassero così.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>È stato detto che Gala era troppo, diversamente, bella, per essere amata da Dalì. Dicono che, Dalì, in fondo avesse paura della bellezza di Gala.<br /><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaRxUuzq68aFUeSVAkDvW2-mG8EOYif3nrxNM8FPTJ1o5iucI8tonkSSNYMbGQL4y-F8PxJsPFPqJ9ghVfGSxy57lYcJ1Vb4icg7290dxLOfxWXdY3D9Dsh1xEnCklDJWIv6uwRwfUUkc/s400/gala-dal%25C3%25AC+01.jpg" style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 279px; height: 400px;" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5612969014150878274" /></span></span></div><div><span><span><br /></span></span></div><div><span><span>Dicono che, Dalì, l’avesse maltrattata, una sera; dicono che fosse perché, Dalì, si stava<br />innamorando di Gala.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Dicono che, dopo il giorno che li hanno visti passeggiare, insieme, Gala e Dalì non si siano mai più<br />incontrati.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Pensano che, Gala, abbia avuto da Dalì uno dei suoi quadri; dicono che, Dalì, volesse ingannare<br />Gala.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Così, Gala, ha scritto a Dalì, raccontandogli perché; dicono che, Dalì, non ha mai chiesto “perché” a Gala.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Hanno sentito dire che, Dalì, è riuscito a disegnare per Gala, dopo quel “perché”.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Hanno detto che, Gala, non ha mai parlato a nessuno di Dalì.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Dicono, ora, che Gala non si è fatta più vedere.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Hanno detto che, Dalì, non l’ha più cercata.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Dicono, ora, che Dalì non l’abbia mai capita.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Ancora nessuno ha visto che cosa, Dalì, ha disegnato per Gala.<br /><br /></span></span></div><div><span><span>Nessuno leggerà che cosa, Gala, ha scritto per Dalì.</span></span><p style="margin-bottom: 0cm; line-height: 100%"></p></div><div><span><span><br /></span></span></div><div><span><span><a href="http://viadelluniversita.blogspot.com/p/chi-siamo.html">Francesca Schillaci</a></span></span></div>Via dell'Universitàhttp://www.blogger.com/profile/00286253893477393582noreply@blogger.com3